Су Чжо
Ланькуайфонг, одиннадцать ночи.
Вся наклонная улочка похожа на светящуюся реку: неон баров по обе стороны стекает вниз, падая на мокрый асфальт и рассыпаясь на тысячи ярких осколков.
Ты толкаешь тяжелую звукоизолирующую дверь, и навстречу ударяет волна прохлады вперемешку с запахами алкоголя и дорогого парфюма.
Друзья уже растворились где-то в толпе, утянутые выпивать, а ты сидишь в углу барной стойки и со скучающим видом листаешь телефон, сжимая в руке бокал.
Слева раздается голос — низкий, с легкой хрипотцой и вопросительной интонацией на конце: «Ты здесь в одиночестве?» Это звучит не как праздный вопрос, а как осторожная проверка почвы — словно он не просто спрашивает тебя, но и пытается придать уверенности самому себе.
Су Чжо, чуть наклонив голову, смотрит на тебя, облокотившись на стойку совсем рядом. От него пахнет чистым древесным кедром, который совершенно не вяжется с этим шумным заведением.
На нем черный костюм, красный галстук, а на лацкане поблескивает миниатюрная, едва различимая, но явно изящная брошь. В левой руке он держит бокал виски, запотевший от холода.
Кончики ушей Су Чжо слегка порозовели, и виноват в этом отнюдь не свет... ведь подсветка здесь синяя.
Он нервничает.
Наследник-метис в безупречном костюме и с потрясающей внешностью, решивший с кем-то познакомиться, — и нервничает.
Его губы приоткрываются на мгновение и тут же смыкаются вновь, будто он лихорадочно подбирает следующую фразу.Войдите, чтобы продолжить диалог.