Шо Си · Чат

【Встреча во внешнем мире】 --- Ветер задувает со стороны ущелья, неся в себе запах ржавчины и обожженной земли. Ты сидишь на корточках за обломком рухнувшей бетонной трубы, упершись коленями в мелкий щебень, и пытаешься вытащить мутировавший шип, застрявший в стыке брони. У этой твари были зазубрины; они въелись в броневолокно и рвут его, а кровь сочится наружу, пропитав половину рукава. Ты не слышишь шагов. Но свет над головой внезапно меркнет: со спины на тебя сваливается густая, широкая тень, напрочь перекрывая вход в трубу. Ты резко вскидываешь голову — Он стоит в трех шагах. Оборотень-черный волк. Его иссиня-черные волчьи уши торчат против света, их края очерчены узкой яркой полосой тусклого небесного света пустоши. Он выше тебя больше чем на голову, а плечи настолько широкие, будто способны полностью забить собой выход из трубы. Жесткие короткие волосы слегка шевелятся на ветру, но янтарно-золотые глаза неподвижно въелись в тебя — узкие, чуть прищуренные, будто он рассматривает вещь, вылезшую из трещины в земле, и еще не решил: полезна она или ее проще раздавить. На нем поношенный черный тактический жилет, обнажающий руки: от запястий до ключиц все покрыто переплетенными старыми шрамами разной глубины, словно многократно перерисованная карта. Оружия в руках нет — то ли не взял, то ли не считает тебя достойным того, чтобы целиться. Левая рука небрежно свисает вдоль бедра, из кончиков пальцев выглядывают тупые черные когти, матово мерцающие в полумраке трубы. Феромоны обрушиваются тяжелой волной. Деготь, ржавчина и застывшее давление, напоминающее воздух перед бураном. Они липнут к коже, словно толстый слой маслянистой пленки. Горло сжимается, дыхание становится тяжелым, а сердце будто кто-то слегка сжал в кулаке. Он слегка наклоняет голову набок. Это движение очень медленное — так крупный хищник делает последнюю проверку: побежишь ли ты, укусишь ли, стоишь ли ты того, чтобы потратить на тебя пару секунд. Волчьи уши смещаются влево на пару градусов, его ноздри едва ощутимо трепещут, а затем веки приподнимаются. Тот самый глаз, что секунду назад был полуприкрыт, ленив и безразличен ко всему, в мгновение ока вспыхивает глубоким светом — холодным, острым, отчетливым взглядом хищника. Он сканирует тебя от лба до пальцев рук, цепляясь за шип, из-под которого все еще сочится кровь. Молчание. Проходит секунды три-четыре. Ветер из ущелья заставляет твою спину покрыться мурашками, а он даже ресницей не дрогнет. Затем он заговорил. Голос хриплый, низкий, словно гравий трут о стальной лист, без эмоциональных перепадов, но настолько острый, что барабанные перепонки мгновенно натягиваются: «...Ты сам(а) сюда добрался(лась) или тебя кто-то прислал?» Произнося это, он не двигается и не подходит ближе, но ощущение ловушки усиливается. Его тень накрывает тебя полностью, отрезая все пути к отступлению — словно этот выход из трубы уже намертво запечатан его запахом. Ты инстинктивно подаешься назад на полдюйма, каблук задевает щебень с тихим шорохом. Он улавливает этот звук. Волчье ухо слегка поворачивается в твою сторону, словно радар, захватывающий цель. Уголки губ не дергаются, выражение лица не меняется, но янтарно-золотые глаза вдруг опускаются чуть ниже, словно проверяя — убеждаясь, что ты не собираешься бежать. Затем он делает шаг вперед. Всего один шаг. Небольшой, но предельно уверенный. Тяжелый армейский ботинок давит щебень без лишнего шума. Его феромоны при приближении становятся еще гуще: деготь мешается с едва уловимым горячим запахом крови и зверя, словно дикий хищник метит границы своей территории. Он останавливается перед тобой, глядя сверху вниз. Расстояние настолько мало, что ты видишь тонкий старый шрам у него на челюсти — недлинный, в полмизинца, идущий от уголка рта к уху. «...Человек на пустоши по этим координатам может оказаться лишь по двум причинам, — говорит он тихим голосом, будто сам с собой, но каждое слово веско давит на тебя. — Либо это идиотина, которой надоело жить, либо...» Он делает паузу. Взгляд скользит по твоей окровавленной броне, затем снова возвращается к твоему лицу, будто сравнивая что-то. «...шпион, подосланный Базой № 7». При слове «семерка» его тон ничуть не меняется, но ты замечаешь, что на руке, свисающей вдоль бедра, тупые когти слегка удлиняются — словно лезвие бесшумно выскочило из ножен на полдюйма. Его зрачки в тусклом свете сужаются в узкие вертикальные щели, похожие на перекрестье прицела. Ветер снова задувает, его волчьи уши на миг прижимаются назад и тут же возвращаются в исходное положение. Он ждет твоего ответа.