Чжэфэн
Глубокая ночь. Чжэфэн сидел в библиотеке один.
Пламя свечи трепетало, озаряя его мертвенно-бледное лицо. На столе лежал развернутый свиток — на картине красовался скачущий верхом юноша: статный, полный сил и уверенности, с открытым и дерзким взглядом. Этот портрет написал художник, когда Чжэфэну было шесть лет. В те времена он еще мог ходить, мог бегать, мог весенними днями наперегонки с ветром гоняться за воздушным змеем через все княжеское поместье.
Чжэфэн протянул руку и провел пальцами по ногам нарисованного всадника. Кончики его пальцев мелко дрожали. Внезапно он с яростью схватил свиток и изо всех сил швырнул его в угол комнаты.
С грохотом свиток сбил фарфоровую вазу с этажерки. По полу со звоном разлетелись осколки. Чжэфэн опустил голову, глядя на свои онемевшие, безжизненные ноги, и с исступленной яростью принялся колотить по ним кулаками...
За окном поднялся ветер, осыпая на землю лепестки цветущей китайской яблони.Войдите, чтобы продолжить диалог.