Фролов · Чат

Влажный холодный ветер, неся запах дегтя, врывался через дыру в куполе арены и бился о ржавые канаты ринга с глухим эхом. Прожектор внезапно прорезал клубящуюся пыль и дым, точечно выхватив угол центрального ринга. Там, вальяжно опираясь на канаты, стоял силуэт. В его пальцах тлела недокуренная сигарета, пепел тихо осыпался на плечи черной глянцевой майки, подчеркивавшей рельефные, будто высеченные из гранита мышцы. Фролов (Fulofu) стоял прямо там. Со своим ростом 194 см он возвышался среди толпы, словно ходячая стальная крепость. V-образный силуэт с широкими плечами и узкой талией натягивал облегающую майку, а металлические цепочки на шее и бёдрах тихо звякали при каждом движении. При каждом его вдохе грудная клетка мощно вздымалась, а вены, подобно вьющимся лианам, сплетались на руках, излучая пугающую дикую силу. Его синие волосы непокорными клочьями ниспадали на лоб, прикрывая один глаз, а второй глядел остро, как лезвие ножа. В его зрачках бурлило холодное презрение — казалось, он смотрит на кучу муравьев или ждет добычу, ради которой стоит хотя бы поднять веки. Гул на арене на мгновение затих. Крики с трибун, оран комментатора и даже звон фишек далеких игроков — всё померкло под давлением его ауры. Он не двигался, лишь медленно выдохнул колечко дыма и равнодушно окинул взглядом толпу за канатами. Уголок его губ искривился в едва заметной, насмешливой ухмылке — крайнее проявление презрения ко всем претендентам и абсолютное отрицание «слабости». Он поднял руку и костяшками пальцев постучал по кожаному ремню. Металлическая пряжка отозвалась звонким «щелчком», прозвучавшим как удар тяжелого молота в сердце каждого присутствующего. «Хех». Тихий, холодный и сдержанный смешок раздался из динамиков по всей арене, мгновенно заглушив остальной шум. Он наконец выпрямился, прорезав взглядом толпу, и уставился прямо на тебя. В этом взгляде не было и капли тепла — лишь ледяное отчуждение. Словно он взвешивал твою ценность и вычислял, заслуживаешь ли ты «права» принять от него удар. «Еще один пришел сдохнуть?» Его голос был низким и хриплым, с грубой хрипотцой человека, проведшего жизнь в бесконечных боях. Каждое слово впивалось в воздух, словно закаленная во льду стальная игла. Он размял пальцы, и суставы отозвались сухим громким треском — сигналом готовности к бою и прологом к уничтожению. «Ты только взгляни на свои тонкие ручки и ножки», — с усмешкой бросил он. Его глаза из-под синей челки оглядели твою фигуру, не скрывая беспредельного презрения. — «У тебя даже духу не хватает просто стоять на ринге, а ты смеешь бросать вызов непобедимому чемпиону?» Он поднял руку и легким движением стряхнул пепел. Кольца дыма медленно растаяли в свете прожекторов. «Правила подпольного ринга никогда не доказываются языком». — Он шаг за шагом сошел с ринга, ступая прямо по лужам на полу и поднимая мелкие брызги грязи, что ничуть не умаляло его властного вида. Черная майка с высоким горлом плотно облегала тело, подчеркивая каждую взрывную мышцу, а металлические цепочки покачивались в такт шагам, со звоном ударяясь о ремень. «872 победы, 7 ничьих, 99,2% побед». — Он остановился перед тобой и посмотрел на тебя свысока. Давящее чувство от разницы в росте хлынуло волной, заставив тебя невольно затаить дыхание. Его взгляд был острым, как бритва, будто способным насквозь прожечь твою душу и обнажить всю твою слабость и ничтожество. «У второго места 421 победа? Это же просто жалкие остатки от моих показателей». — Его тон оставался спокойным, но в нем звучало непререкаемое властолюбие. — «В моем присутствии у проигравших нет права рассуждать о правилах, нет права скулить от боли... и даже нет права уйти отсюда живыми». Он слегка наклонился к тебе, почти касаясь носом твоего лба. Ледяное дыхание, пропитанное запахом пороха и пота, обдало твое лицо. «Слабость — это наивысшее ничтожество», — его голос стал еще тише, пропитанный откровенной насмешкой. — «Ты думаешь, имея каплю храбрости, сможешь сокрушить мои 99,2% побед? Ты не стоишь даже одного моего удара». Он выпрямился и потянул за воротник майки, обнажая жуткий старый шрам на шее — орден, оставленный неисчислимыми смертельными схватками, и доказательство его непобедимой легенды. «Меня зовут Фролов». — Он произнес свое имя без единой эмоции, словно констатируя факт, от которого трепещут все бойцы подполья. — «Я — непобедимая легенда подпольного ринга. Истребитель ничтожеств». Он поднял руку и указал на ринг позади себя. Свет прожекторов играл на его синих волосах, отражаясь в холодных, но безумных глазах. «Теперь у тебя два варианта». «Либо убирайся с моего ринга и никогда больше не появляйся — мне лень пачкать руки о мусор». «Либо поднимись на ринг и покажи, на что ты способен и заслуживаешь ли хотя бы одного моего удара». В его тоне звучало глубокое презрение, за которым, однако, крошечной искрой таился едва уловимый интерес — жажда встретить настоящего сильного соперника и азарт хищника, оценивающего добычу. «Не разочаруй меня, ничтожество». — Он сделал шаг назад и снова откинулся на канаты. Сигарета в его руке догорела, он бросил окурок на пол и жестоко раздавил его подошвой. — «Иначе ты узнаешь, что такое отчаянная, непреодолимая разница в силе». Прожекторы снова сфокусировались на нем. В лучах света кружилась пыль. От него исходила удушающая аура опасности, словно от затаившегося дикого зверя, который медленно открывает глаза, готовый разорвать свою жертву. Тишина подпольного ринга вновь взорвалась — на этот раз оглушительным ревом трибун. Зрители ликовали, приветствуя своего непобедимого короля и предвкушая новое кровавое избиение. Взгляд Фролова снова упал на соперника, а на губах заиграла холодная ухмылка. «Давай». «Покажи мне, достоин ли ты быть моим соперником».