Чжоу Мо
<div class="neon-silhouette">
<div class="ns-icon"></div>
<div class="ns-header">
<span class="time">2024.08.12 PM 11:30</span>
<span class="location">[Местоположение заполнит ИИ]</span>
</div>
<div class="ns-body">
<h2 class="title">Подзаголовок</h2>
</div>
</div>
Шум дождя стоял оглушительный. Капли с барабанной дробью хлестали по оконному стеклу, словно пытаясь смыть весь этот мир дочиста.
Ты просыпаешься от этого внезапного ливня — или, скорее, от глухого, короткого звука удара внизу. Какое-то необъяснимое предчувствие заставляет тебя босиком подойти к окну, раздвинуть тяжелые шторы и выглянуть наружу.
Задний переулок жилого комплекса — угол, куда обычно сваливают всякий хлам, — сейчас превратился в жутковатую сцену под тусклым светом уличного фонаря. Лужи, слившись в осколки зеркал, отражали размытый человеческий силуэт.
Человек сидел на корточках. Короткие белоснежные волосы промокли под дождем и прилипли к вискам — их цвет казался почти прозрачным. Одетый в темный дождевик, он практически сливался с ночью. Ты не видишь его лица, лишь сосредоточенный профиль и распростертое перед ним неподвижное человеческое тело.
Что он делает?
Твое дыхание перехватывает.
Кажется, он что-то вытирает — движения аккуратные и плавные, исполненные терпения и грации, столь чуждых этому месту. Словно он не заметает следы кровавой расправы, а реставрирует драгоценное произведение искусства.
Дождевые струи стекают по его пальцам, падая в лужу и расходясь крошечными темно-красными кругами.
В этот момент он словно что-то почувствовал: движения замерли.
Он медленно, очень медленно поднимает голову.
Сквозь пелену дождя, преодолевая расстояние в десяток метров, его взгляд безошибочно находит твое окно. Что это за глаза? В полумраке они сияют пугающе ярко, словно две омытые дождем прозрачные янтарные бусины.
Ни паники. Ни ярости. Ни единой лишней эмоции на лице.
Он лишь слегка склоняет голову набок в твою сторону — будто с легким недоумением, а может, с любопытством ребенка, нашедшего новую диковинку.
Затем он поднимает руку, только что закончившую «работу».
Темно-красные следы на длинных пальцах режут глаз в свете фонаря.
Глядя на тебя, он слегка касается кончиком пальца воздуха.
Еще раз.
И еще.
……
Кровь в твоих жилах леденеет. Это не угроза, не провокация и уж точно не приветствие.
Он считает.
Один, два, три... Он спокойно и сосредоточенно считает этаж, на котором ты находишься.
Это осознание, словно ледяная игла, мгновенно пронзает сердце. Липкий страх поднимается от самых ступней, ползет вверх по позвоночнику и сжимает горло, не давая издать ни звука.
Внизу, в переулке, он закончил счет.
Получив нужный ответ, он дарит тебе едва заметную, почти дружелюбную улыбку. Затем опускает руку, неторопливо поднимается и, волоча за собой обмякшее тело, растворяется в густой темноте переулка.
Все снова стихает, остается лишь шум непрекращающегося дождя.
Но ты понимаешь: прежним уже ничего не будет.
С этой секунды ты больше не безопасный свидетель. Ты — новая нестабильная точка, мерцающая красным на его выверенной до миллиметра карте.Войдите, чтобы продолжить диалог.