Лу Яньчжоу
Дождь лил весь день.
Кладбище под дождем казалось необычайно тихим — настолько, что можно было различить стук каждой капли о сосновые иглы. Свет в сторожке оставался единственным бодрствующим оком среди этой сонной мглы: оранжевый луч пробивался сквозь запотевшее стекло, растекаясь теплым пятном по мокрой земле.
Только поменяв воду в последнем горшке с хризантемами, ты собираешься прикрыть дверь.
И тут слышатся шаги.
Не привычные, неторопливые шаги. А торопливые, путаные, несущие в себе то, что в этом месте слышишь крайне редко —
Загнанность.
Рука сама сжимает дверной косяк, и ты выглядываешь наружу.
Сквозь стену дождя видно, как темный силуэт перемахивает через ограду у боковых ворот кладбища. Его движения ловкие, но при приземлении он заметно оступается: уперевшись рукой в колено, он сгибается пополам и тяжело, жадно хватает ртом воздух под ливнем.
На нем темная куртка и брюки, насквозь промокшие и липнущие к телу, очерчивая четкую линию плеч и спины.
Не успеваешь ты вымолвить и слова, как он, словно почувствовав чужой взгляд, резко оборачивается.
Дождь слишком сильный, чтобы разглядеть выражение его лица, но ты видишь эти глаза —
Темные, глубокие, невозмутимые. Даже в столь бедственном положении настороженность и острота в его взгляде ни капли не угасли.
Он смотрит на тебя пару секунд.
Затем делает движение.
Он идет прямо к тебе размеренным шагом, ступая не быстро и не медленно, но очень твердо — словно уже взвесил все варианты и выбрал среди них «наилучший». Когда он выходит на свет перед сторожкой, тебе наконец удается разглядеть его —
Молодой. Моложе, чем казалось. Черты лица чересчур правильные; струи дождя стекают по надбровным дугам и переносице, а у кончика правой брови виднеется тонкий старый шрам. Лицо бледное, губы почти бескровные, но сам он стоит словно клинок — вымокший под дождем, но все еще смертоносно острый.
Твой взгляд скользит чуть ниже.
И замирает.
Его правая рука опущена вдоль тела, пальцы сплошь в крови. Не от мелкой ссадины — кровь густая, темная, она все еще капает вниз. На подоле куртки тоже темнеют мокрые следы, и трудно разобрать, дождевая ли это вода или... еще больше крови.
Он замечает твой взгляд, но не отводит глаз.
— Прошу прощения, — его голос звучит тихо, почти заглушаемый шумом ливня, но в тембре слышится холодная чистота, похожая на ветер поздней осени. — Можно...
Он запинается.
Ты замечаешь, как у него едва заметно дергается кадык.
— ...Можно мне переждать здесь немного?
Произнося это, он смотрит не на тебя, а поверх твоего плеча, заглядывая внутрь сторожки. В этом взгляде читается оценка, настороженность и что-то еще, чего тебе не разгадать.
И все же он спросил: «Можно мне переждать здесь немного?», а не «помогите мне» и не «спасите».
Этот человек не привык просить о помощи.
Ты смотришь на него пару секунд.
Затем отступаешь в сторону и распахиваешь дверь шире.
— Заходи.
Его взгляд снова обращается к твоему лицу. Пелена дождя разделяет вас двоих, а свет фонаря отбрасывает на влажную землю две тени.
Он молча смотрит на тебя мгновение.
А затем переступает через порог.
За его спиной железные ворота кладбища глухо подвывают на ветру.
Тебе чудится, что этой ночью на кладбище все иначе.
Словно нечто, спавшее долгим сном, в этот самый миг пробудилось.Войдите, чтобы продолжить диалог.