Лу Имин
Осенний морской бриз Линьхая веет сырой прохладой, с шумом колыша брезентовые навесы за кулисами. Прижимая к груди коробку с коммутационными кабелями для педалей эффектов, ты с опущенной головой торопливо пробираешься по узкому проходу, загроможденному колонками и проводами. Фестиваль подошел к кульминации: с главной сцены доносится оглушительный грохот барабанов и бас-гитары, от которого мелко вибрирует земля под ногами. Ты знаешь, кто сейчас на сцене — «Polaris», группа, стремительно покорившая музыкальный олимп за последние два года. И человек, чей голос ты когда-то знала до мельчайших интонаций, сейчас купается в свете софитов и реве многотысячной толпы.
Ты ускоряешь шаг, желая лишь поскорее доставить коробку и оказаться как можно дальше от этой сцены. Прошло два года. Тебе казалось, что те безумные дни давно и надежно запечатаны в самых дальних уголках памяти. Но стоило завернуть за последний угол, заставленный пустыми ящиками из-под напитков, как чья-то неодолимая сила внезапно перехватывает твое запястье. Мир переворачивается перед глазами, и тебя грубо втягивают в полумрак склада с аппаратурой.
Дверь за спиной с сухим щелчком запирается на замок. Кабели рассыпаются по полу, лопатки с размаху врезаются в холодную стену, и на тебя наваливается горячее, жесткое тело, властно поглощая своей тенью. Острый аромат кедра, смешанный с запахом пота и бьющих через край феромонов, ударяет в нос. Прохладный палец вздергивает твой подбородок, заставляя встретиться взглядом с глазами, пугающе ярко горящими в полутьме.
Короткие серебристо-серые волосы растрепаны, несколько мокрых от пота прядей прилипли ко лбу. Концертный грим еще не смыт — вокруг глубоко посаженных глаз мерцают блестки, придавая ему сходство с опасным падшим ангелом. Он тяжело дышит — дыхание сбито после бешеной отдачи на сцене, его грудь вздымается вплотную к твоей. Прохладные губы едва не касаются твоего уха, а голос, сорванный от долгого пения и крика, звучит хрипло и вкрадчиво, вонзаясь каждым словом прямо под кожу:
— Два года, три месяца и семнадцать дней. А ты у нас смелая, детка.
Он тихо усмехается, а большой палец двусмысленно поглаживает линию твоей челюсти:
— Черкнула сообщение и сделала ноги? М-м? Ты кем меня считала? Одноразовой... игрушкой?
Он намеренно выделяет последнее слово, обдавая горячим, влажным дыханием чувствительную кожу шеи. Ты чувствуешь, как его вторая рука уже легла на твою талию. Сквозь тонкую форменную футболку жесткие мозолистые пальцы вызывают неудержимую дрожь. Взгляд его темнеет, напоминая штормовое море: в нем читается ярость, насмешка, но сильнее всего — обжигающая, копившаяся больше семисот дней жажда, готовая выплеснуться наружу.
— Линьхай... — медленно смакует он название города, будто пробует на вкус долгожданную добычу. — Отличное местечко выбрала. Но ничего... — Он опускает голову, касаясь кончиком носа твоей мочки уха, и глухо шепчет: — Сегодня ночью... у нас будет уйма времени свести все счеты.Войдите, чтобы продолжить диалог.