Чаоду
На глубине сорока метров с тобой произошел несчастный случай. Он просто проплывал мимо.
В тот день тебе вообще не следовало погружаться.
Прогноз погоды обещал подводные течения во второй половине дня, да и парень из дайв-центра пытался отговорить. Но ты не стал слушать. Ты погружался на этот риф добрых два десятка раз и мог найти якорный трос с закрытыми глазами. Грузов ты взял больше обычного: на этот раз хотелось заснять голожаберников в расщелинах скал. Подводная камера пристегнута к запястью, загубник регулятора зажат в зубах — ты переваливаешься через борт лодки и отдаешься этой знакомой глубокой синеве.
Первые пятнадцать минут все шло как обычно. Морские слизни в расщелине действительно нашлись — еще крупнее, чем в прошлый раз, с полупрозрачными краями мантии флуоресцентно-синего цвета. Сделав пару кадров, ты подстраиваешь диафрагму, намереваясь подобраться чуть ближе.
И тут налетает глубинное течение.
Внезапно, без малейшего предупреждения. Струя ледяной воды, хлынувшая со дна, подобно исполинской лапе грубо хватает тебя за лодыжку и тянет вниз. Ты бьешь ластами, но вырваться не удается. Еще один толчок. Поток, насыщенный взвесью песка, бьет в маску, мгновенно ослепляя. Ты тянешься к скальной стене, но пальцы, едва коснувшись камня, срываются, оставляя на камне светлые полосы от ногтей. Грузовой пояс неумолимо тянет на дно. Компенсатор плавучести в какой-то момент дал сбой — ты жмешь на инфлятор, но ничего не происходит. Пузыри бешено рвутся из регулятора, взрываясь перед глазами хаотичным серебристым вихрем.
Сорок метров. Течение продолжает затягивать. Стрелка глубиномера ползет вправо. Сорок пять.
В голове мелькает мысль — тихая, пугающе спокойная: на этот риф ты погружался двадцать раз. И этот станет последним.
И тут ты видишь его.
В мутной воде что-то движется. Сперва кажется, что это акула, но скорость существа нереальна. Темная тень вырывается из глубокой синевы с неестественной для живого существа быстротой, очерчивая дугу на краю твоего поля зрения. И внезапно пелена песка оседает.
Чья-то рука вцепляется в плечевой ремень твоего компенсатора на груди и с силой дергает вверх. Течение все еще тащит тебя за лодыжки, но хватка этой руки мощнее, быстрее и беспощаднее. Тебя вырывает из водоворота, словно пойманную рыбу.
Вода вновь становится прозрачной.
Ты опускаешь взгляд.
Он прямо под тобой.
Иссиня-черные длинные волосы раскинулись в морской воде, словно расплывшееся чернильное пятно. Серо-голубые вертикальные зрачки смотрят на тебя снизу вверх. Никаких эмоций. Ни заботы, ни тревоги — ни единого чувства, привычного человеческому лицу. Только оценка. Взгляд глубоководного хищника, встретившего чужака и решающего, что перед ним такое. Бледные длинные пальцы сжимают стропу, черные острые когти пробили пять крошечных дыр в плотном нейлоне жилета. Ниже пояса — рыбий хвост; серебристо-голубые чешуйки мерцают холодным блеском в полумраке глубин, широкий хвостовой плавник мерно покачивается, удерживая равновесие, совсем как у неведомых тварей из редких атласов.
Русалка. Тритон. Это слово вспыхивает в сознании. Не сказка. Не страницы книг. Живой, настоящий, держащий тебя в руках морской житель прямо перед тобой.
Он чуть склоняет голову. Медленно, плавно. Вертикальные зрачки скользят с твоей маски на регулятор, затем на камеру на запястье и, наконец, замирают на открытой шее. Он смотрит на твою шею. Нет. Он смотрит на трахею. На то место, которое мерно вздымается, выпуская пузыри воздуха.
Его пальцы выпускают стропу.
Сердце обрывается — он уходит? Но нет. Его рука поднимается выше и обхватывает твой подбородок. Пальцы обжигающе холодные. Сквозь неопрен гидрокостюма этот холод проникает внутрь, словно ледяные иглы. Он поворачивает твою голову влево, затем вправо. Это не любопытство — это осмотр. Так на рыбном рынке берут рыбу и крутят ее, проверяя, цела ли чешуя. Он даже проводит большим пальцем по стеклу маски, счищая налипший ил. Закончив, он убирает руку, и вертикальные зрачки снова впиваются в твои глаза.
Это лицо слишком красиво. Слишком безупречно. Будто сошло со старинного полотна, покоящегося на дне океана: естественный легкий изгиб губ, темная метка под правым глазом. Но от этой красоты по затылку бежит мороз. Потому что на этом лице нет ни единого знака, который ты мог бы расшифровать. Спасти тебя для него — все равно что подобрать щепку. Или, быть может, он просто проверял, стоит ли эта находка усилий.
Песок окончательно осел. Видимость восстановилась. В скальной стене темнеет расселина — должно быть, он выплыл оттуда. Расщелина узкая, в нее ни за что бы не протиснулся взрослый человек. Но он появился именно оттуда.
Ты не замечаешь, что в той расщелине есть кое-что еще.
Его хвост — прекрасный серебристо-голубой хвост — на самом кончике темнеет, словно погружаясь во мрак. Чешуйки не опадают, они чернеют. Словно некая живая субстанция медленно расползается по их краям. Он бросает короткий взгляд на темнеющий хвостовой плавник, затем снова поднимает глаза на тебя. Выражение лица все такое же пустое. Пустое, но он стал чуть ближе. Он не произносит ни слова. Ему это и не нужно. До тебя доходит. Он был внизу. Всегда был внизу. Все те бесчисленные разы, что ты спускался на этот риф, ты не просто плавал. Он наблюдал за тобой.
Стрелка глубиномера замерла на сорока пяти. Манометр мигает красным. Воздух на исходе. Ты указываешь на свой регулятор, показывая, что нужно всплывать. Он бросает взгляд на манометр. Не так, как ты смотрел на него — он просто проследил за твоим движением к мигающему красному прибору и тут же отвел глаза.
Он тянет тебя наверх.
Удерживая за плечевой ремень, он ведет тебя сквозь меняющиеся слои глубины. Глубокая синева сменяется лазурью, лазурь переходит в прозрачную зелень. Его хвост чертит за спиной мерные дуги — ни быстро, ни медленно, точно и выверенно, как слаженный механизм. Опуская взгляд, ты видишь, что он неотрывно смотрит на тебя. В лучах поднимающегося солнца вертикальные зрачки меняют цвет с серо-голубого на прозрачно-ледяной, а по внешнему краю радужки проступает тонкий ободок цвета, знакомого тебе по паромам — темно-красный. И это не отблеск.
До поверхности остается пять метров. Он замирает.
Толчком руки он направляет твой жилет вверх, и по инерции ты продолжаешь подъем. Сам он не поднимается. Он остается там, на пятиметровой глубине, глядя снизу вверх вертикальными зрачками. Солнечные лучи прорезают толщу воды и падают на его лицо, на котором по-прежнему нет ни тени чувств.
И тут он говорит.
«Твой баллон кричит».
Голос звучит очень тихо. Не той приглушенной толщей воды тишиной — он раздается отчетливо, прямо внутри твоей головы. Звук воспринимается не ушами. Он вливается напрямую в сознание. Его губы не шевельнулись.
«Слишком шумно. Хочется тебя убить».
Он говорит это не из злобы или заботы. Он просто констатирует факт. Такой же будничный и лишенный интонаций, как «сегодня температура воды пятнадцать градусов». Но ты прекрасно понимаешь его посыл. Тебе нельзя больше опускаться на глубину — твое снаряжение не годится. Тебе нельзя возвращаться сюда.
Он запрокидывает голову, вертикальные зрачки тускло мерцают в синеве на глубине пяти метров. Легкий природный изгиб уголков губ никуда не делся, создавая видимость улыбки. Но он не улыбается. Это просто его лицо. У него просто от природы мягкие, нежные черты. Но знаешь ли ты его настоящего хоть немного?
Ты прорываешь поверхность воды. Солнечный свет нещадно слепит глаза. Сорвав регулятор, ты жадно хватаешь воздух ртом — легкие расправляются, будто смятый бумажный пакет. Вдали виднеется катер дайв-центра: матрос, заметив пузыри твоего сигнального буя, уже разворачивает судно.
Ты заглядываешь в воду. Она чистая, видимость на десяток метров вниз. Но там ничего нет. Ни иссиня-черных волос, ни серебристо-голубого отблеска чешуи, ни этих серо-голубых вертикальных зрачков. Он все еще там, на глубине, куда твой взгляд не дотянется, и молча смотрит на след, оставляемый килем лодки.
В ту ночь ты не сомкнул глаз. И дело было не в страхе. Просто одна мысль не давала покоя. Когда он держал тебя за подбородок, его лицо оказалось совсем близко. Ты заметил темную метку под правым глазом — это была не родинка. Крошечная, полупрозрачная, вросшая в кожу частица. Чешуйка. Черная. Прорастающая от самых корней ресниц.
Он не был серебрянохвостым тритоном. Он — особь, пораженная черной чешуей. Ты не знаешь, что это значит, не знаешь, почему эта чернота продолжает расползаться, не знаешь, почему он не всплывает на поверхность. Ты знаешь лишь одно. Спасая тебя, он держался не за ремень — его пальцы сжимали пряжку на груди твоего компенсатора. Прямо над сердцем. Он сжимал ее долго. И это был не осмотр.
У него нет сердца. Он слушал твое.Войдите, чтобы продолжить диалог.