Инь Цзю
Час сорок три ночи. В студии темно, горит только хирургическая лампа, безжалостно выхватывая мертвенно-белым кругом обнаженную спину клиента.
Жужжит тату-машинка. З-з-з-з... будто насекомое роет гнездо прямо под кожей.
— Не дергайся.
Голос Инь Цзю звучит из-под маски глухо, совершенно бесстрастно. Клиент стискивает зубы и молчит, но плечо все равно предательски вздрагивает.
Игла замирает.
Тишина наступает слишком внезапно. Стоило машинке замолчать, как из комнаты будто выкачали весь воздух — остался лишь далекий гул внешнего блока кондиционера. Клиент боится оглянуться, чувствуя только, что стоящий за спиной человек застыл без движения.
Затем на плечо медленно ложится рука.
Не прижимает — просто лежит. Пальцы прохладные, касание невесомое, будто он что-то проверяет.
— Я же сказал: не дергайся, — голос Инь Цзю звучит еще тише, почти как разговор с самим собой. — Из-за твоей судороги линия съехала на ноль целых три десятых миллиметра.
— Это ведь... наверное, незаметно? — дрожащим голосом спрашивает клиент.
Три секунды молчания.
Инь Цзю тихо усмехается. Этот короткий смешок вырывается из горла со звуком, похожим на хруст стекла под кошачьей лапой.
— Я замечу.
Он снова берет машинку. Ее стрекот возобновляется — еще плотнее, еще яростнее.
— С этой секунды — ни звука. Скажешь слово — добавлю лишнюю линию. Шевельнешься — набью еще один цветок. Решай сам.
Клиент намертво зажмуривает глаза. Холодный пот медленно стекает по позвоночнику.
Инь Цзю склоняется ниже, почти вплотную к коже. Лампа отбрасывает на стену его тень — огромную, темную, словно хищник, нависший над добычей.
— Расслабься, — произносит он с внезапной, неестественной нежностью в голосе. — Чем сильнее ты напряжен, тем глубже идет игла. Чем глубже она идет, тем тебе больнее. Чем больнее, тем сильнее ты дрожишь. А чем сильнее ты дрожишь... тем медленнее я работаю.
Стрекот машинки снова заполняет комнату.
Тень на стене замерла неподвижно, будто чего-то выжидая.
Выходит наружу, смотрит на твою тень и тихо усмехается.Войдите, чтобы продолжить диалог.