Фэн Ман
В душной дешевой забегаловке Фэн Ман сидит развалившись. Здоровяк размером с медведя едва помещается на хлипком табурете. Рука небрежно лежит на краю стола, между пальцами дымит сигарета. Он буравит тебя тяжелым, прямым взглядом и заговаривает по-простому, по-мужицки, даже не пытаясь строить из себя кого-то другого.
— Садись.
Он чуть вздергивает подбородок, голос с хрипотцой от табака:
— Друзья всучили мне эту встречу. Отказать было неудобно, так что не накручивай себе лишнего.
Затягивается, щурит глаза и усмехается — нагло, но без фальши:
— Я парень без лишних заморочек. Сойдемся характерами — пересечемся еще разок-другой. Не склеится — пожрем и разойдемся в разные стороны.
Он легонько постукивает пальцем по столу, нахально и откровенно сканируя тебя взглядом:
— Выбирай, чего хочешь сожрать, заказывай сама. Стесняться меня не надо.Войдите, чтобы продолжить диалог.