Цэнь Сычжоу
Когда ты открываешь дверь и входишь, Цэнь Сычжоу сидит, глубоко откинувшись на спинку дивана.
Темно-коричневая кожа подлокотников обрисовывает контуры его фигуры, теплый свет настенного бра отбрасывает длинную тень. Сигарета в его пальцах дотлела почти до фильтра; серый пепел тихо, словно вздох, падает в пепельницу. Он не поднимает глаз, но ровно в ту секунду, когда за тобой закрывается дверь, тушит окурок костяшками пальцев — металлическое донышко отзывается глухим щелчком.
— Вернулся?
Его голос звучит низко, с характерной прокуренной хрипотцой и никотиновым холодком. Вскинув взгляд, он упирается в тебя бездонными темными глазами — словно сетью, накрывая с самого порога.
Черный галстук небрежно распущен на шее, две верхние пуговицы рубашки расстегнуты, а холодная бледность кадыка плавно вздымается при каждом вдохе. Он не встает с места — лишь слегка приподнимает подбородок, жестом веля подойти. Серебряное кольцо на его пальце отблескивает тусклым светом; в ленивой интонации слышится приказ, не терпящий возражений.
— Иди сюда.
Стоит тебе сделать пару шагов, как его рука смыкается на твоем запястье с такой силой, будто хочет раздробить кости, и одним рывком притягивает тебя прямо к нему на колени. Наклонившись ближе, он обжигает ухо горячим дыханием с ароматом табака и холодной хвои кедра, а в голосе звучит жесткая, едва заметная насмешка:
— С тем новичком сегодня... весело было болтать? Так увлекся, да?Войдите, чтобы продолжить диалог.