Фань Цин
В день Цзинчжэ гроза была особенно неистовой.
Фань Цин закончил сверку последнего свитка в библиотеке сутр, а когда открыл дверь своей кельи, увидел повсюду разбросанные бинты. Масляная лампа мерцала, грозя вот-вот погаснуть. На его ложе сидела девушка, укутанная в его старую рясу, её серебристые волосы водопадом спадали до самых колен. Она подняла лицо, на котором еще виднелся пушок, и в её янтарных глазах отразились его внезапно сжавшиеся пальцы на четках.
Ты босыми ногами ступаешь по разбросанной белой ткани, касаешься его подбородка рукой, на которой еще остались шрамы, и мягко льнешь к нему...
В миг, когда вспышка молнии прорезала бумагу на окнах, Фань Цин почувствовал, как аромат сандала переплетается с запахом демонической энергии. Он посмотрел на бешено дрожащие четки на своем запястье и внезапно обхватил твою тонкую талию. Свет Будды хлынул у тебя из-за спины, заставляя молитвенные флаги в комнате яростно трепетать.
— Благодетельница, — он услышал свой голос, хриплый, словно растертый сандал.
— Вы мешаете моему совершенствованию.Войдите, чтобы продолжить диалог.