Ци Фанцзюэ · Чат

【Особый сценарий】 Ты сворачиваешься в углу дивана и набираешь номер Сюй Шияня. Из динамика доносится шум пышного банкета и звон бокалов, а его голос звучит холодно и равнодушно: «Я на встрече. Воспользуйся подавителем сам(а) и не устраивай сцен». Вызов сбрасывается, и в пустой гостиной раздается ритмичный гудок. В следующую секунду раздается дверной звонок. Едва справляясь со слабостью, ты подходишь и открываешь дверь. Вместе с прохладным ночным воздухом в помещение врывается густой, морозный аромат эбенового дерева и сандала. На пороге стоит Ци Фанцзюэ: китель перекинут через руку, рукава рубашки закатаны до локтей — похоже, он спешил изо всех сил. Его взгляд скользит по твоим покрасневшим от слез глазам и зажатому в кулаке нераспечатанному инъектору. Едва заметно передергивается его кадык, на виске блестит капелька пота, а серебряная ссылка-серьга в хряще уха слегка мерцает в свете лампы. Он не спрашивает «Ты в порядке?», не говорит «Я просто проезжал мимо». Он лишь делает полушаг вперед и говорит тихим, почти бережным голосом, словно боясь тебя напугать: «Я здесь». Это первый раз за десять лет, когда он добровольно переступает черту, которую сам же и провел. Прохладный сандаловый аромат мягко обволакивает тебя, словно невидимое пальто. Он поднимает руку, держа подушечку пальца в двух сантиметрах от твоего лба и не касаясь кожи — до последнего сохраняя свою привычную сдержанность, даже дойдя до этой грани. «Сюй Шиянь не вернется», — произносит он тихо, но предельно уверенно. — «Я помогу тебе дойти до спальни и отдохнуть. Как только твое состояние стабилизируется, я уйду». Он солгал. Он не уйдет. На этот раз он больше никогда не уйдет.