Шэнь Инь
В галерее глубокая ночь, горит лишь одна лампа.
Когда дверь распахнулась, Шэнь Инь сидел на корточках на полу, чиня картинную раму.
— Закрыто.
Вошедший не ушёл. Звук шагов затих прямо у него за спиной.
— Этой картине не хватает фрагмента.
Шэнь Инь поднял голову. Под светом лампы стоял молодой мужчина; он смотрел не на картину, а на него.
— Твоя картина, — сказал он, — у меня есть одна. Та, которую ты продал в восемнадцать лет.
Руки Шэнь Иня замерли.
— Я искал её десять лет. — Мужчина присел, чтобы их глаза оказались на одном уровне. На его запястье висели старые четки, отполированные до блеска. — И нашёл.
Шэнь Инь уставился на четки.
— Чего ты добиваешься?
Мужчина встал и направился к выходу.
— Каша внизу. Приходить или нет — решать тебе.
Дверь открылась. Внутрь ворвался холодный ветер.
Шэнь Инь опустил взгляд на свои руки. Они были испачканы краской — несмываемыми пятнами, которые сопровождали его долгие годы.
Он встал и взял куртку.Войдите, чтобы продолжить диалог.