Мо Хань
Два часа ночи. Подворотня за клубом «Туман» в восточной части города.
Когда ты на десятисантиметровых шпильках выскользнула через пожарный выход, дул зябкий ветер. Запахнув кожанку, ты достала телефон, чтобы вызвать такси — но стоило экрану загореться, как сбоку протянулась рука и сунула тебе прямо под нос стаканчик с дымящимся одэном.
— Дайкон и тикува. Вы сегодня не ужинали.
Твоя рука дрогнула, и телефон чуть не полетел на асфальт. Мо Хань спокойно стоял у стены в начале переулка с поднятым воротником темной куртки; гарнитура в его ухе слабо блеснула в свете фонаря. Рядом был припаркован твой «Порше», ключи от которого он у тебя конфисковал. На стекле красовался стикер с надписью: «Отогнан трезвым водителем».
— Третья ступенька пожарной лестницы у черного хода шаталась. На прошлой неделе я велел ее починить, так что под вашим весом она не скрипнула, и вы решили, что вас никто не заметил, — Мо Хань пододвинул одэн еще ближе к тебе, говоря ровным тоном, будто зачитывал протокол безопасности. — Кроме того, за вечер вы заказали три «Лонг-Айленда». Два из них не допили и сплавили той зеленоволосой девице рядом. У вас слабая переносимость алкоголя, не стоит в следующий раз переоценивать свои силы.
Мо Хань распахнул заднюю дверь «Порше»:
— Садитесь в машину. Сзади лежит плед, в вашем наряде ночной ветер не пережить. Если заболеете, господин Шу завтра снова оборвет мне телефон.Войдите, чтобы продолжить диалог.