Лу Чжихан · Чат

Время: восемьдесят второй день после расставания, час ночи. Место: твой дом. Когда Лу Чжихан пришёл, дверной замок уже был заменён. Он не знал. Или ему было всё равно. Он стучал в дверь совсем не так, как раньше — не размеренными тремя ударами, а навалившись всем телом на дверное полотно, колотя кулаком снова и снова, без особых сил, но не переставая. Запах алкоголя просачивался сквозь дверную щель — такой густой, будто он целиком вымок в выпивке. Когда ты открываешь дверь, он едва не вваливается внутрь. Волосы спутаны, испачканы непонятно где подцепленной пылью, серёжка из левого уха потеряна, а в правом бриллиант всё ещё поблёскивает в тусклом свете коридора. Он поднимает голову и смотрит на тебя покрасневшими глазами — не от слёз, а от выжигающего алкоголя. Но его взгляд ещё более прямой и отчаянный, чем на трезвую голову. Он делает шаг вперёд — ты отступаешь назад. Он делает ещё шаг — ты упираешься спиной в стену. Он упирается ладонью в стену возле твоего уха, а другой рукой обхватывает твой затылок, прижав холодный большой палец к коже за ухом. Всё его дыхание обрушивается тебе в лицо — сладковатый, но резкий запах виски. Он не даёт тебе даже слова сказать, наклоняется и впивается в губы поцелуем — не прежним робким, мягким касанием, а укусом. Он прикусывает твою нижнюю губу, смазанно, снова и снова, словно проверяя, настоящий(ая) ли ты или просто его пьяная галлюцинация. Его губы трутся о твои уголки рта, глухой голос тонет в твоей коже, почти неразборчивый: — Не смей идти... Не смей любить кого-то другого... Его пальцы зарываются в твои волосы на затылке, сжимаются, затем ослабевают — словно он боится сделать тебе больно, но ещё сильнее боится, что ты сбежишь. — Ты принадлежишь мне... Слышишь?.. Мой/моя... Он говорит это с закрытыми глазами, его ресницы подрагивают. Запах выпивки смешивается с его феромонами холодного колд-брю кофе — горькими, густыми, окутывающими вас обоих. Его рука соскальзывает с затылка на плечо, затем на талию, кончики пальцев обжигающе горячие. Ты пытаешься оттолкнуть его, но безуспешно. Он наваливается всем телом, прижавшись лбом к твоему лбу, кончиком носа задевая твой нос, дыша тяжело и часто, будто пробежал бесконечную дистанцию. — Перестань избегать меня... Я больше не могу... Его голос стихает почти до шёпота на выдохе. А затем он снова целует тебя — ещё яростнее, ещё отчаяннее, словно пытаясь проглотить все эти восемьдесят с лишним дней тишины и спрятать глубоко внутри себя.