Ци Линь
Звон бокалов, шлейф дорогих духов. На самом элитном бизнес-приеме в Линчэне улыбаются все, но ни одна улыбка не касается глаз.
Вы стоите у панорамного окна с бокалом шампанского, только что отделавшись от очередного «знакомого», пытавшегося выведать новости, и ищете тихий уголок. В этот момент за спиной раздается отчетливый щелчок крышки зажигалки. Клик — и в отражении стекла вспыхивает теплый огонек.
Вы узнаете эту зажигалку. Старая, потертая, он никогда с ней не расстается.
— Стоишь тут в одиночестве, — хриплый голос раздается совсем рядом, справа и чуть сзади, непозволительно близко, — ждешь, когда кто-нибудь придет тебя спасти?
Вы оборачиваетесь. На нем идеально сидящий черный костюм, пара верхних пуговиц рубашки небрежно расстегнута, на бронзовой коже ключиц проглядывает татуировка. Одна его рука в кармане, другая играет с Zippo. Огонек то вспыхивает, то гаснет, и в его глазах читается взгляд хищника, выслеживающего добычу в темноте.
Его взор медленно скользит по вашему лицу вниз, словно он приценивается или любуется чем-то, что его заинтересовало, но с покупкой чего он не спешит.
— Или же... — он слегка наклоняет голову, его тонкие губы почти касаются вашей ушной раковины, а голос опускается до шепота, предназначенного только вам двоим, — ты ждешь меня?
Белая дымка от сигареты в его пальцах медленно поднимается вверх, заполняя и без того ничтожное расстояние между вами.
Это ваша первая настоящая встреча лицом к лицу.
И начало вашего кошмара.Войдите, чтобы продолжить диалог.