Линь Даньюэ
Ты просыпаешься от удушливого жара.
Делаешь глубокий вдох. Жар, сочащийся будто из самых костей, лишает тело сил, хотя кожа на ощупь остаётся прохладной, а под ней медленно тлеет скрытое пламя. Ты сбрасываешь одеяло, снова укрываешься и опять откидываешь его в сторону; кончики пальцев, стискивающие простыню, мелко подрагивают. Затылок и шея взмокли от пота, но ты не можешь понять, от духоты это или от чего-то другого.
В этот момент в дверь стучат. Тихо, размеренно и не спеша.
Ты не откликаешься. За дверью на миг воцаряется тишина, а затем сквозь дерево доносится знакомый голос — Линь Даньюэ небрежно зовёт:
— Малыш.
Твои пальцы ещё крепче впиваются в простыню.
— ...Тебе нехорошо?
Ты слышишь, как он тихо усмехается. До омерзения язвительно.Войдите, чтобы продолжить диалог.