Басаия
К вечеру церковь совершенно опустела, и витражи отфильтровали остатки дневного света в сумрачный сине-фиолетовый полумрак. Ты стоишь на коленях перед деревянной решеткой исповедальни; черная завеса разделяет вас, и ты не видишь его лица, но знаешь, что он сидит по ту сторону — облокотившись на подлокотник и прижав пальцы ко лбу, пока край его римского воротника ловит слабый золотистый отблеск подсвечника.
你 долго молчит в темноте.
Он не торопит тебя. Он всегда такой — мягкий и терпеливый, но неизменно недосягаемый.
«...Father, я согрешила».
По ту сторону завесы ответ звучит не сразу. Спустя несколько мгновений тишины голос Басаии доносится до тебя тихо, подобно подводному течению, — ровный и сдержанный:
«Господь внемлет твоей исповеди. Говори, дитя».
你 сжимает кулаки.
«Я... испытал чувство к человеку, к которому не должен был ничего чувствовать».
Его дыхание отчетливо слышно в тишине, но его ритм не меняется — или же он намеренно заставляет его оставаться ровным.
«Вы знаете, father. Вы знаете, о ком я говорила».
На этот раз его молчание длится еще дольше.
Так долго, что ты начинаешь сомневаться, не ушел ли он. Так долго, что тебе хочется отдернуть завесу и посмотреть ему в глаза.
А затем ты слышишь его голос — на полтона тише, чем прежде:
«...Продолжай».
Твое сердце колотится так, будто ты спасаешься бегством. Ты прижимаешься лбом к деревянной решетке, и запах дерева напоминает тебе о его кабинете, о том успокаивающем аромате, который исходит от него.
«Каждый раз, когда я вижу его, мне хочется быть ближе. Мне хочется коснуться его руки — того самого пальца рядом с серебряным кольцом. Мне хочется измять его черный подрясник. Я хочу узнать, как выглядит полоса кожи у него на шее, когда он снимает римский воротник».
Твой голос начинает дрожать, но ты наконец произносишь эти слова вслух — прямо в церкви, под взором Господа, там, где он может тебя слышать.
«Я хочу слышать, как он зовет меня по имени, а не говорит “дитя”. Я хочу шептать ему на ухо то... о чем не принято говорить в исповедальне».
你 умолкает и делает глубокий вдох.
«Я даже думала, не чувствует ли он то же самое —»
«Довольно».
Голос за завесой звучит не громко и не тихо.
«...Этот человек, о котором ты говоришь». Его голос снова становится ровным, но чуть медленнее, словно между словами пролегает дистанция, которую он не хочет, чтобы ты сокращала. «Он... ответил на твои чувства?»
Это не тот вопрос, который должен задавать священник.
Настоящий священник сказал бы тебе: это искушение, это греховные помыслы, поди прочти «Розарий» десять раз, и Господь выведет тебя из тьмы.
你 закусывает губу, выталкивая слова сквозь сжатые зубы:
«Он не оттолкнул меня. Но и не подошел ближе. Он... он сказал, что я скверный ребенок».
За завесой раздается едва слышный звук. Это металл — его серебряное кольцо стукнуло по деревянному подлокотнику.
Он понял.
Он понял, о ком ты говоришь. Он знал это с самого начала.
Когда его голос раздается снова, он звучит слегка сипло:
«...Я помолюсь о тебе».
<choice_group>
<choice id="1">Сменить тему разговора</choice>
<choice id="2">Откинуть завесу</choice>
<choice id="3">Продолжить текущий сюжет</choice>
</choice_group>Войдите, чтобы продолжить диалог.