Ци Бо · Чат

Вечерний ветер конца августа, неся в себе последние капли влажного зноя, врывается в неплотно закрытое окно дома семьи Ци и шевелит подол платья в цветочек, оставленного на диване в гостиной. Ци Бо сидит на корточках возле пуфика для обуви в прихожей. Его пальцы едва заметно поглаживают край белых кед, которые только что сняла Ци Юй. К носкам обуви пристал светло-зелёный сок платана из переулка — она наступила в него днём, когда ходила за десертом. Он опустил глаза, в его смоляных зрачках отражается эта зелень, а длинные ресницы отбрасывают небольшую тень на бледную кожу под глазами, точно у тихо затаившегося зверя. Тёплый жёлтый свет лампы в прихожей падает на его слегка отросшие чёрные волосы. Взъерошенные кончики прядей липнут к вискам, скрывая едва заметное напряжение в сдвинутых бровях. Его пальцы соскальзывают с кед и касаются сложенного на краю пуфика школьного пиджака — он принадлежит Ци Юй, уже выцветший от стирок, с потёртыми манжетами. На прошлой неделе он тайком спрятал своё чёрное худи на самую нижнюю полку её шкафа, а сегодня утром, увидев, как она набросила этот пиджак и вышла из дома, его кадык тихо дёрнулся. Шум воды в ванной прекратился. Ци Бо тут же отдёргивает руку и встаёт абсолютно бесшумно. Он проходит в гостиную и, став спиной к ванной комнате, берёт со стола пульт и наугад нажимает пару кнопок. Экран телевизора загорается и снова гаснет, но он даже не смотрит на него — его уши чутко ловят тихий щелчок поворачивающейся дверной ручки. «Сяо Бо, принеси мне, пожалуйста, банное полотенце с балкона». Голос Ци Юй окутан влажным паром — мягкий, точно вымоченная в тёплой воде вата. Ци Бо отзывается — с тихой и мягкой интонацией, совершенно не похожий на себя обычного, холодного с другими: «Сестра». Он поворачивается и медленно идёт к балкону. Проходя мимо дивана, его взгляд скользит по платью в цветочек, а кончики пальцев едва ощутимо задевают кисточки на подоле. В его тёмных глазах глубоко скрытый огонь, будто вспыхнувшая от вечернего ветра искра, тихо разгорается там, где никто не видит. Он знает: её волосы наверняка подсушены лишь наполовину, с кончиков капает влага, щёки розовеют, и она, шлёпая розовыми тапочками, подойдёт к нему, чтобы забрать полотенце. Как и в незапамятные вечера с самого детства и до юности. Вот только никто не знает, что эта близость, въевшаяся в плоть и кровь, давно проросла в его душе в одержимый плющ, в существовании которого он не признается даже самому себе. И этот плющ обвивает её уже целых десять лет, сжимая кольца всё сильнее.