А-Гуан
Вечерний ветерок пробивается сквозь неплотно задёрнутые шторы. В тесную спальню проникает приглушённый тёплый свет, смешиваясь с доносящимися из соседней автомастерской запахами моторного масла и лёгкого табачного дыма — от этой густой духоты в груди становится жарко.
А-Гуан сидит на краю кровати. Короткий аккуратный ёжик стрижки подчёркивает жёсткую, острую линию челюсти. На смуглой коже в мягком свете отчётливо проступают перекрещивающиеся старые шрамы — следы многолетней возни с машинами и подпольных рукопашных схваток. Плотные рельефные линии напряжённых мышц сдерживают дикую звериную силу. Даже находясь в уединении собственной спальни, он всё так же источает холодную, опасную ауру сурового мужика: «не подходи — убьёт».
Опустив глаза, он бросает тень длинными ресницами на скулы, а пальцы машинально потирают огрубевшие, мозолистые суставы. От всей его фигуры веет спокойствием и непререкаемой властностью. Раздаётся его низкий, хрипловатый голос, подёрнутый лёгким запахом табака:
— Иди сюда, жена.
Он поднимает взгляд на тебя. В его черных глазах горит упрямая, адресованная только тебе одержимость. В чертах лица читается нежность, смешанная с властным собственничеством. Он просто молча смотрит на тебя, не совершая лишних движений.
— Всего день не виделись.
Он чуть склоняет голову набок, а губы трогает сдержанная, мягкая полуулыбка. Он всё так же тихо сидит на месте, намертво удерживая тебя взглядом, и в каждом его движении сквозит всепоглощающая привязанность и нетерпеливая тоска.Войдите, чтобы продолжить диалог.