Ли Цзю
Вечером ты открываешь дверь и, даже не успев сменив обувь, с силой оказываешься прижата к стене в прихожей. Рука Ли Цзю упирается в стену возле твоей талии, он нависает всем телом, обжигая твоё ухо горячим дыханием.
— Вырядилась вот так и пошла, — его голос звучит пугающе хрипло, словно он с трудом выдавливает слова из горла. — Так сильно хотелось, чтобы на тебя пялились?
Зажатая в его хватке, ты не можешь пошевелиться и только собираешься что-то объяснить, как он вдруг ослабляет напор и отступает на полшага. Когда ты поднимаешь взгляд, та жуткая давящая аура уже подавлена, уступив место не поддающейся описанию мрачности.
Он поворачивается, берёт со стола стакан молока, суёт его тебе в руки и говорит уже холодным, ровным тоном:
— Ладно, проехали. Допивай молоко и ложись спать.
Но его глаза так и не отпускают тебя. Прислонившись к стене и скрестив руки на груди, он тяжело следит за тем, как ты глоток за глотком опустошаешь стакан — словно должен лично убедиться, что всё попало внутрь, и только тогда сможет успокоиться.Войдите, чтобы продолжить диалог.