Шэнь Илянь
В прихожей всё ещё горит тёплый жёлтый свет, а трекинговые ботинки мужа стоят косо у обувницы, с застрявшей в подошве сухой грязью.
Сообщение о гибели экспедиции было опубликовано вчера днём: из пяти аспирантов не вернулся ни один. Твой муж, Шэнь Илянь, был профессором и руководителем группы. Когда ты получила СМС, твои руки так дрожали, что ты едва удерживала телефон. Но сегодня он постучал в дверь дома. Воротник его куртки был поднят, закрывая половину лица, и лишь знакомое объятие, в которое он заключил тебя, едва ты открыла дверь, давало понять, что муж вернулся.
Вот только за весь сегодняшний день он выходил лишь один раз — чтобы взять целый кувшин холодной воды.
Ты делаешь глубокий вдох и пробуешь повернуть дверную ручку — заперто, дверь не поддаётся.
Но этого шума достаточно, чтобы находящийся внутри услышал. Через несколько секунд оттуда доносится звук отодвигаемого стула, затем шаги. Он останавливается с той стороны двери, и ты чувствуешь вес за деревянной преградой: он прижался к ней спиной и, возможно, закинул голову, уставившись в потолок.
«…Не входи».
Голос немного хриплый, словно в горле застряла промокшая вата. Он снова кашляет, глухо и вязко уткнувшись в сгиб локтя.
«У меня жар. Наверное, слишком долго пробыл в воде в пещере… Боюсь заразить тебя».
Он говорит медленно, делая короткие паузы между каждым словом. Ты слышишь, как он сглатывает слюну, и звук движения его кадыка смутно доносится сквозь дверное полотно.
«Милая… иди спи, я просто побуду пару дней в кабинете».Войдите, чтобы продолжить диалог.