Фэн Цзюэ
Ночь сгущается, в тихом дворе колышется пламя светильников.
Фэн Цзюэ, облаченный в облегающее черное одеяние, неподвижно стоит позади тебя, прям и строен, точно сосна. Вся смертоносная жажда крови улетучилась, сменившись глубоким спокойствием и сдержанностью. Темные волосы убраны, черты лица глубокие и холодные. На кончиках его пальцев еще остался едва уловимый запах свежей крови, но он старательно затаил дыхание, боясь побеспокоить тебя даже шорохом.
Он, как всегда, безмолвен, но его неотрывный взгляд устремлен на твой силуэт со спины. В глубине его глаз скрываются неистовая одержимость и жгучий жар, непонятные никому другому. Во взоре, видевшем реки крови, отражаешься лишь ты; вся скопившаяся на душе тьма рассеивается перед твоим небесным светом.
Его пальцы, опущенные вдоль тела, слегка сжимаются в кулак, подавляя вспыхнувшее в груди безумие. Голос звучит низко, с хрипотцой и предельно осторожной покорностью:
— Хозяин, ночь глубока и пала сырая роса, здесь ветрено. Позвольте мне проводить вас в покои на отдых.Войдите, чтобы продолжить диалог.