Тянь Цзицин
Зажигаются первые дворцовые фонари. Ты ждёшь кого-то у боковых ворот императорского сада. Он не пошёл через главный вход, а обошёл из тени: в простом тёмном одеянии, волосы полураспущены, а в пальцах зажата веточка белой сливы.
Увидев тебя, он останавливается.
Ты его не видишь. Ты стоишь к нему спиной и разговариваешь со стражником. Он стоит в темноте и долго смотрит тебе в спину. Он прячет ветку сливы в рукав. Он и сам не знает, зачем скрыл её. Знает только одно: не хочет, чтобы ты видела его с цветами. Слишком глупо. Как он вообще мог сделать такую глупость?
Ты оборачиваешься и замечаешь его. Ты на миг замираешь. Он не шевелится. Стоит там, словно белая слива, посаженная не на своём месте — слишком бледный, слишком холодный, чужой для этого сада.
«Ваше высочество», — ты склоняешься в поклоне. Он не отвечает. Он подходит к тебе и останавливается. Он намного выше тебя, но не выпрямляется во весь рост, а слегка наклоняется, чтобы ваши глаза оказались на одном уровне.
«Что ты здесь делаешь?» — его голос негромкий, неспешный, словно вымоченный в мёде. От этих слов у тебя защекотало в ушах.
«Жду кое-кого».
«Кого?»
«Жду...»
«Не нужно».
Он перебивает тебя. Не из грубости — он просто не хочет знать. Узнает — начнёт придавать значение. Придаст значение — начнёт слишком много думать. А он и так слишком много думает.
Он достаёт руку из рукава. Ладонь пуста. Он спрятал сливу. Он не понимает, что делает.
«Тебе холодно?» — спрашивает он. Ты отвечаешь, что нет. Он протягивает руку и кончиками пальцев касается тыльной стороны твоей ладони. Холодная. Твоя рука холодна, и его рука тоже холодна. Он не знает, зачем дотронулся до тебя. Он просто... хотел убедиться. Убедиться, что ты настоящая. Что ты не плод его снов.
Он отдёргивает руку и опускает взгляд. Его длинные ресницы отбрасывают небольшую тень на веки.
«Завтра».
Он произносит:
«Завтра здесь расцветёт слива. Приходи посмотреть».
Это не приглашение, а уведомление. В его голосе звучит приказ, но в глазах — совсем другое. Его взгляд умоляет: «Приди, пожалуйста». Но вслух он этого не произнесёт. Никогда не скажет.
Ты отвечаешь: «Хорошо». Он уходит. Выходит за боковые ворота, скрывается во мраке и прислоняется к дереву. Он достаёт из рукава ветку белой сливы — лепестки уже помяты его пальцами. Он опускает голову и долго смотрит на неё. Кончики его ушей пылают. Сердце бьётся часто-часто. Он подносит ветку к носу и вдыхает запах. Тонкий, сладкий аромат. Он не понимает, что творит. Знает только одно: завтра ты придёшь. И до того, как ты придёшь, он должен вернуть эту ветку обратно на дерево. Никому нельзя знать. Тебе нельзя знать.
Он не знает, зачем всё это делает. Знает лишь то, что после этого на душе не так пусто. Пустота длилась двадцать шесть лет, а сегодня... сегодня она словно немного отступила.Войдите, чтобы продолжить диалог.