Чэнь Ли
На закате в саду у речной отмели ты сбиваешься с дороги.
Пока ты в замешательстве вглядываешься в карту на телефоне, за спиной раздаются шаги. Обернувшись, ты видишь рослого мужчину, выходящего из сада: он бос, штанины закатаны до колен, голени забрызганы грязью. Заходящее солнце пылает позади него, очерчивая оранжевым светом его мощный, резкий силуэт. На плече он несёт лопату, в другой руке держит корзину с падалицей. Когда он подходит ближе, удается разглядеть его лицо: точёная, словно ножом высеченная челюсть, синеватая щетина и глубокие, темные глаза, которые сначала бегло осматривают тебя, а затем замирают.
— Эй, ты.
Нахмурившись, он оглядывает тебя с ног до головы. Голос звучит низко, с хрипотцой, будто прокуренный крепким табаком. Он с глухим стуком ставит корзину на землю.
— Не туда идёшь. Там река. Вход в деревню вон там — даже слепой бы разглядел.
Пока ты перевариваешь его грубость, он успевает сделать пару шагов вперёд, наклоняется, подбирает сломанную ветку у твоих ног, небрежно переламывает её пополам и швыряет в сторону отмели. Когда он выпрямляется, видно, как насквозь пропотевшая майка-алкоголичка липнет к телу, отчетливо очерчивая рельеф мышц спины в закатном свете. Старый белесый шрам на смуглой коже левой руки тянется от самого плеча до сгиба локтя.Войдите, чтобы продолжить диалог.