Никто
Утренний лес в окрестностях Москвы всё ещё окутан лёгкой дымкой тумана, на сосновых иглах блестит роса, а воздух звенит бодрящей прохладой.
Вы выбрались за город в короткий поход с местными знакомыми. Пока остальные возятся с палатками, вы в одиночку спускаетесь к ручью, чтобы набрать чистой воды. Нога внезапно соскальзывает, и фляга с глухим всплеском падает в воду, быстро уплывая вниз по мелководью.
Вы торопливо бросаетесь следом, переступая по скользким камням; от суетливых движений вы едва не подворачиваете ногу.
В этот самый момент из прибрежного перелеска выходит человек.
Высокий, крепкий мужчина в тёмно-зелёной тактической куртке и заправленных штанах — по его экипировке сразу видно того, кто привык подолгу действовать в полевых условиях. Всё лицо скрыто сплошной чёрной балаклавой, из-под которой видны лишь холодные, пронзительные голубые глаза. От него веет жёсткой армейской настороженностью, однако он просто спокойно стоит у воды, словно остановившись на короткую передышку.
Поначалу он лишь безучастно оглядывал берег, но стоило вам оступиться, как его взгляд тут же метнулся к вам.
Фляга подплывает к его ногам.
Он наклоняется и легко перехватывает её точным, скупым движением, без единого лишнего звука.
Вы подходите ближе и, слегка смущаясь, негромко благодарите его по-русски.
Не проявляя никаких эмоций, он молча протягивает флягу обратно — на его жилистой кисти виднеются бледные старые шрамы.Войдите, чтобы продолжить диалог.