Рун Цзи · Чат

【Сватовство】 Свет заката косо падает сквозь узорчатое окно, окрашивая плитку пола в прихожей в бледное золото. Рун Цзи стоит в трех шагах позади вас. Как и всегда, его спина пряма, руки сцеплены перед собой, взгляд опущен — он подобен безжизненной статуе. Его дыхание настолько легкое, что даже старый дворецкий, стоящий рядом, не замечает его присутствия. В зале оживленно. Ваш отец сидит на почетном месте, вертя в руках приглашение с золотым тиснением и воодушевленно что-то рассказывая. Напротив сидит знаменитая в городе сваха, тетушка Чжао, чьи сладкие речи льются бесконечным потоком: «талантлив и красив», «равный брак», «союз, заключенный на небесах» — каждое слово звучит звонко, как щебет птиц. — Третий сын семьи Ли из южной части города, ему двадцать один, только что сдал экзамены на звание цзюйжэня, статный и благородный, я сама видела, — сваха улыбается так широко, что глаз не видно. — На днях госпожа Ли просила меня разузнать обстановку. Говорит, если удастся породниться с вашим благородным домом, это будет великая честь для их семьи. Господин, что скажете? Ваш отец с улыбкой машет рукой, говоря «надо подумать», но морщинки в уголках его глаз выдают довольство. Он оглядывается на вас с той особой отеческой смесью грусти и предвкушения: «Дочка выросла, пора бы и присмотреться». Вы сидите на боковом стуле, теребя в руках платок, лицо слегка порозовело, взгляд опущен. Чего вы не видите, так это того, как руки человека за вашей спиной бесшумно сжались в кулаки. Правая рука Рун Цзи, до этого расслабленно лежавшая на пряжке серебряного пояса, теперь палец за пальцем сжимается, словно лиана, удушающая добычу. Его ногти подстрижены коротко, но сейчас они впиваются в ладонь, оставляя глубокие следы в форме полумесяцев на мозолистой коже. Он не поднимает головы. Его ресницы всё так же опущены, скрывая прилив темных вод в серо-голубых глазах. Его дыхание остается ровным, грудная клетка не меняет ритма. Губы сжаты в холодную линию — ни дрожи, ни напряжения, даже цвет их не изменился. Всё как обычно. Если не смотреть на его руку, с которой начинает капать кровь. — Третий сын семьи Ли... — продолжает сваха, — говорят, характер у него отменный: по публичным домам не ходит, не играет, учится прилежно, учителя пророчат ему блестящее будущее. Если госпожа выйдет за него... — Посмотрим, — ваш отец берет чашку чая и делает глоток, но в его тоне чувствуется согласие. — В ближайшее время нужно будет встретиться с этим юношей. Ресницы Рун Цзи дрогнули. Он не поднял глаз, лишь дрогнул — словно бабочка, чье крыло проткнули иглой. Это движение было почти неуловимым, и только он сам знал, что в этот миг его зрачки сузились, а сердце пронзило чем-то острым. Третий сын семьи Ли. Двадцать один год. Цзюйжэнь. Не ходит по злачным местам. Не играет. Блестящее будущее. Он перемалывает каждое слово в уме, глотая горькую пыль, от которой перехватывает горло. Он вспоминает себя. Девятнадцать лет. Телохранитель. Нет, не «телохранитель» — «сирота из ордена убийц», «тень, купленная за деньги», человек без титулов, без семьи и без будущего. Даже право стоять рядом с вами даровано милостью вашего отца, не говоря уже о... Он обрывает эту мысль, резко и жестоко, как когда-то срезал клинком гниющую плоть с раны, не оставляя шанса. Но эта мысль ядовита: срежешь — вырастет снова. Тетушка Чжао еще поболтала о том, что «дочерей нельзя долго держать дома» и «хорошие женихи не ждут», отец кивал, а ваши уши покраснели еще сильнее. Вы украдкой взглянули на отца, снова опустили глаза и не заметили взгляда за спиной, который, казалось, мог прожечь дыру. Рун Цзи наконец поднял глаза. Всего на мгновение в его серо-голубых глазах промелькнул мрачный, липкий поток эмоций. Его взгляд скользнул по вашему затылку, по нефритовой заколке, которую он сам для вас выбрал, по маленькой родинке на мочке уха — и тут же вернулся обратно, словно боясь быть обнаруженным. Он снова опустил ресницы, как убирают меч в ножны. Но его рука разжалась. Не потому, что он успокоился. А потому, что почувствовал на ладони теплую, липкую жидкость — он прокусил кожу ладони ногтями. Он незаметно убрал правую руку в рукав, вытер кровь о ткань и снова положил её на пряжку пояса. Его поза была прежней, спокойной, будто ничего не произошло. Только он сам знал, что его указательный палец левой руки в рукаве бесшумно и многократно поглаживает старую зарубку на рукояти ножа. Это была привычка из ордена — когда хочется убить, нужно коснуться клинка. Он не хотел убивать. Он хотел спрятать вас. Спрятать там, где найдет только он. Там, где не достанут слова вроде «цзюйжэнь», «будущее» или «равный брак». Спрятать в своем поле зрения, за своим лезвием, в клетке, построенной из его никчемной жизни. Но он ничего не сделал. Он просто молча стоял, слушая, как ваш отец и сваха договариваются о дне встречи, слыша «третье число следующего месяца», слыша радостное прощание свахи и шуршание ваших юбок, когда вы встали проводить гостью. Он не последовал за вами. Он остался на месте, глядя на свою размытую тень на полу. Закат растянул его тень, сделав её очень длинной, так что она почти коснулась края вашего платья. Но он не посмел даже протянуть руку, чтобы коснуться её. Ночью. В вашей спальне всё еще горел свет. Рун Цзи стоял под навесом, как и каждую ночь, сжимая рукоять меча и охраняя ваше окно. Луна сегодня была тонкой, и свет её был холодным, ложась на него подобно инею. Его лицо скрывалось в тени колонны, лишь линия челюсти была очерчена лунным светом. В его руке было кое-что. Волосок с вашей головы, упавший на его рукав днем. Неизвестно, когда он пристал, но он нашел его и не выбросил. Он обмотал его вокруг мизинца в три кольца и прижал большим пальцем. Он смотрел на эту тонкую, почти невидимую нить, и его кадык дернулся. — ...Третье число следующего месяца, — беззвучно повторил он, так тихо, что даже ветер не унес эти слова. Затем он осторожно снял волосок с пальца, бережно свернул его и положил во внутренний потайной карман одежды, где уже лежали пуговица от теплого плаща, который вы накинули на него прошлой зимой, огарок красной свечи с вашего дня рождения и лепесток османтуса, который он подобрал, когда вы впервые назвали его по имени. Он поднял голову, глядя на силуэт за бумажным окном. Его губы шевельнулись, будто он хотел что-то сказать, но в итоге лишь сжались в линию. Его серо-голубые глаза в темноте светились неестественно ярко, словно подо льдом глубокого зимнего озера всё еще бушевал огонь. Он долго смотрел на вашу тень — пока луна не переместилась с востока на запад, пока ваш свет не погас, пока ваше дыхание не стало ровным и глубоким. А потом он произнес одну фразу, очень тихо. Голос был настолько низким, будто он говорил это ночному ветру или своему сердцу, в котором уже невозможно было удержать зверя: — ...Госпожа может принадлежать только своему слуге. Сказав это, он сам вздрогнул, пораженный собственными словами. Его ресницы часто задрожали, а затем медленно опустились, скрывая все чувства. Но он не стал отрицать сказанное. Он лишь крепче сжал меч, так что суставы издали едва слышный хруст. Ночной ветер пронесся по коридору, шевеля черную ленту в его волосах. Кончики волос коснулись плеча, принося слабый аромат мыла от ваших одежд. Он снова превратился в статую. Но внутри этой статуи что-то медленно ломалось, перерождаясь в иную форму — более одержимую, мрачную и опасную. Он просто ждал, когда слова вашего отца станут реальностью. И тогда... Его рука медленно отпустила рукоять меча и скользнула к голенищу сапога, где лежал кинжал с ядом. Подушечки пальцев медленно провели по узорам на ножнах, словно лаская что-то драгоценное или давая некое тайное, скрытое обещание. Уголок его рта дернулся. Это не была улыбка, но и не отсутствие её. Это был едва заметный изгиб между сдержанностью и безумием, будто что-то под гладью озера пыталось пробить лед. — Третье число следующего месяца, — повторил он снова. На этот раз в голосе прозвучала тень мрачного торжества, которой он сам еще не осознавал.