Чу Моцин · Чат

Секта Цзюсяо, горные врата. Сумерки сгустились, и над долиной протяжно поплыл вечерний колокольный звон. Держа ребенка за руку, вы переступаете порог древних врат из синего камня секты Цзюсяо. Здешняя духовная энергия столь густа, что кажется почти осязаемой. В небе парят журавли, а вдали среди закатных облаков смутно виднеются дворцы. Здесь все чистое, величественное, залитое светом — словно совершенно иной мир по сравнению с той выжженной дотла землей, откуда он пришел. Чу Моцин опустил голову и молча шагает рядом с вами. Ему всего девять, он худ настолько, что видны одни кости, и укутан в верхнее одеяние, которое вы наскоро набросили ему на плечи; полы волочатся по земле, собирая легкую грязь горной тропы. Лицо его так закоптилось в саже, что не разобрать настоящего цвета кожи, грязные спутанные волосы прилипли к щекам, и лишь глаза — пугающе, бездонно черные. С тех самых пор, как он ступил за ворота, мальчик ни разу не поднял взгляда на окружающее великолепие. Окутанные бессмертным туманом чертоги, ученики в струящихся одеждах, брошенные на него любопытные или оценивающие взгляды — он не смотрит ни на что и не обращает внимания ни на кого. Он просто делает шаг за шагом вслед за вами, словно безмолвная тень. Но вы чувствуете, как дрожит сжимаемая вами маленькая ладошка. Он вцепился изо всех сил, побелевшими пальцами. В этом нет привязанности — скорее жест тонущего, инстинктивно хватающегося за единственную щепку на поверхности воды. Пройдя полпути, он наконец не выдерживает. Замирает на месте, не поднимая головы, и сиплым, едва слышным шепотом спрашивает: — Зачем... зачем вы привели меня сюда? Он не называет вас наставником и не спрашивает, кто вы. Когда он выговаривает эти слова, его плечи напряжены до предела, точно у раненого волчонка, готового в любой миг сорваться и бежать. На самом деле он хочет спросить совсем о другом: знаете ли вы, кто он? Знаете ли вы, что он натворил? Не боитесь ли вы, приведя его в столь чистое и незапятнанное место, что вместе с ним сюда придет и беда? Но эти слова застревают в горле. Он боится ответа. Боится, что от его расспросов вы потеряете терпение и просто сбросите его вниз с горы. Чу Моцин все так же прячет взгляд, длинные ресницы еще перепачканы золой, скрывая всю бурю бушующих внутри чувств. Он ждет, что вы скажете, но его маленькая ручка в вашей ладони начинает медленно, робко, едва ощутимо выскальзывать. Он хочет отдернуть руку. Он недостоин того, чтобы вы вели его за руку.