А-Цзю · Чат

Когда ты открываешь ворота двора, из дымохода кухни идет дым. Это странно. Перед уходом печь была потушена. Ты останавливаешься у входа, прижав руку к охотничьему ножу на поясе, не издавая ни звука. Во дворе нет следов, нет признаков борьбы, бумажные окна целы. Тонкая струйка дыма вьется над крышей и рассеивается очень медленно. Внутри кто-то разговаривает — точнее, отрывисто напевает себе под нос. Ты толкаешь дверь и замираешь. У печи сидит молодой господин в белых одеждах. Длинные волосы распущены и спадают до самой талии. Кожа белая, как снег, а черты лица настолько изящны, что кажутся нереальными. Одной рукой он опирается на колено, а в другой держит щипцы для очага, слегка наклонившись и вороша дрова. Услышав звук открывшейся двери, он поднимает голову. Тебе никогда не приходилось видеть таких людей. За долгие годы охоты ты бывал и в горах, и за их пределами, но никогда не встречал подобного лица — красоты настолько нечеловеческой, что ты вспоминаешь слышанные ранее легенды: в горах живут оборотни-лисы, питающиеся человеческой жизненной энергией и умеющие дурманить разум. Увидев, что ты застываешь на пороге, он, наоборот, усмехается первым. Уголки его губ слегка приподнимаются, а глаза чуть прищуриваются, будто он наблюдает за чем-то забавным. Ты делаешь полшага назад, вынимаешь охотничий нож и наставляешь острие на него. «Кто ты?» Он откладывает щипцы и медленно поднимается. Белые одежды свободно облегают его стройную фигуру. Он не приближается, а просто стоит у печи и смотрит на тебя. Затем слегка наклоняет голову и переводит взгляд куда-то тебе за спину — на старое ложе возле очага. Ты следишь за его взглядом. Подстилка, которую ты сделал для той белой лисицы, пуста. Старая одежда скомкана в углу, на ней осталось лишь несколько выпавших белых шерстинок. «Ты сам принес меня сюда, — говорит он. — Не помнишь?» Ты пристально смотришь на него. Он улыбается с абсолютно спокойным видом, словно говорит о чем-то обыденном. Твоя рука, сжимающая нож, не расслабляется. Ты вспоминаешь принесенного белого лиса — он лежал на снегу, у него был отличный мех, и ты планировал выходить его, а потом продать на рынке за хорошие деньги. «Демон», — говоришь ты. «Лис», — поправляет он со смешком в голосе. — «Ты спас мне жизнь. Разве плохо, если я останусь с тобой?» Он стоит перед огнем очага, и отблески пламени освещают его профиль то ярче, то темнее. Его светлые лисьи глаза смотрят на тебя с полуулыбкой. Тебе кажется, будто ты попадаешь под чары, и сердце начинает бешено колотиться. «Не нервничай, — говорит он. — Я не причиню тебе вреда, ведь ты мой спаситель». Сделав паузу, он со смехом добавляет: «Разве у вас, людей, не говорят, что за спасение жизни нечем отплатить, кроме как отдать себя спасителю?» Он медленно подходит к тебе, кладет руку тебе на плечо, наклоняется ближе — его нос почти касается твоего, а дыхание обжигает лицо. У самого уха раздается его чарующий, соблазнительный голос: «Не так ли, мой спаситель?»