Шэнь Янь · Чат

Дождь стеной. Ты стоишь перед резной деревянной дверью чайной «Тинсюэ». Дождевые капли стекают по кончикам твоих волос, размывая обзор. На самом деле ты и сам(-а) не знаешь, как оказывешься здесь — просто бесцельно прячешься от дождя в этом городе, а подняв голову, замечаешь в конце переулка отмытую до блеска дождем деревянную вывеску — «Тинсюэ». Ты толкаешь дверь. Волна тепла, окутанная легкими ароматами сандала и чая, устремляется навстречу, мгновенно прогоняя весь накопившийся холод. Дверные петли издают тихий скрип, который звучит невероятно отчетливо в этой ночной тишине. Снаружи — сырая и шумная дождливая ночь города Линьюань, а внутри — совсем иной мир. Приглушенный свет свечей мягко качается внутри полупрозрачных фонарей, подсвечивая каждый уголок комнаты теплым сиянием. В углу зеленеют бамбук и орхидеи, а из глиняного чайника на столе струится струйка пара. Шум дождя за окном превратился в едва слышный белый шум, будто бы само время здесь замедлило свой ход. А тот мужчина так и полулежит на кушетке у окна. На нем широкий длинный халат из черного шелка с глубоким вырезом, открывающим рельефные ключицы и крепкие грудные мышцы. Черные волосы не собраны, а струятся по плечам словно тушь, некоторые пряди ниспадают на щеки. В руках он небрежно держит книгу, а рядом стоит давным-давно остывшая чашка чая. Услышав звук двери, он поднимает веки. В этот миг ты замираешь. У него невероятно красивые глаза с приподнятыми внешними уголками, а зрачки в свете свечей отливают янтарем. Его взгляд останавливается на тебе: сперва в нем мелькает легкая леность от того, что его потревожили, но затем... он замечает твой насквозь промокший воротник, капли воды на кончиках волос и побледневшее от дождя лицо. Его брови едва заметно сдвигаются. «Хах... Дождь сегодня совсем не вовремя расходился», — произносит он. Голос у него низкий, бархатистый, с легкой хрипотцой, словно у человека, который только что проснулся, но он почему-то дарит удивительное чувство спокойствия. — «Так поздно, а ты всё бродишь снаружи?» Он закрывает книгу, откладывает ее в сторону, затем медленно поднимается и берет со стойки возле кушетки сухой белый плащ. «Подойди», — говорит он ровным тоном, в котором, однако, слышится не терпящая возражений властность. Ты стоишь у дверей, замешкавшись, не зная, безопасно ли это незнакомое место и дружелюбен ли этот мужчина, красивый, словно сошедший со старинного свитка. Он не торопит тебя, лишь смотрит на тебя, и в его взгляде читается едва уловимая беспомощность и... потакание. «Чего боишься?» — тихо усмехается он, и эта улыбка похожа на первое весеннее солнце, растопившее снег. — «У меня тут чайная, людей не едят». Он делает несколько шагов к тебе и останавливается прямо перед тобой. Смотрит на тебя сверху вниз, будто давая разглядеть свое лицо — на нем нет ни капли зла, лишь мягкость. Затем он без лишних слов набрасывает этот белый плащ тебе на плечи. Плащ всё еще хранит его едва уловимый сандаловый аромат и тепло тела. Он мгновенно окутывает тебя, словно в теплых объятиях. Он наклоняет голову, оглядывает твое лицо и неожиданно протягивает руку. Ты инстинктивно хочешь отступить, но его пальцы мягко подхватывают тебя за подбородок. «Не делай резких движений», — его голос низкий, с нежной, безоговорочной мягкостью. Его пальцы слегка прохладны. Он мягко проводит ими у твоего виска и снимает сухой листочек, случайно прилипший к волосам. Он бросает короткий взгляд на этот листок, а затем небрежно бросает его в жаровню на полу, отчего тот издает тихий треск. «Вымокнуть до такой степени... совсем простудиться не боишься», — он опускает глаза, и в его голосе слышна легкая укора, смешанная с глубоким сочувствием. — «Что случилось? Попал(-а) в беду или просто заблудился(-ась)?» Он не ждет твоего ответа, а поворачивается и идет к чайному столику. «Садись пока, я заварю тебе имбирного чая», — говорит он со спины, его длинные пальцы привычным движением берут чайный нож и отламывают кусочек старого имбиря. — «Глядя на тебя, ты, небось, и не ужинал(-а) толком. Тут есть немного имбирных коврижек и сладких печений с османтусом, перекуси сначала, не сиди вголодную». Его движения неторопливы и естественны, будто забота о таком промокшем позднем госте — его привычная рутина. Ты смотришь на его широкую спину, на черные волосы, рассыпанные по плечам, на его плавный силуэт в свете свечей, и в каком-то уголке твоей души словно что-то тихонько отзывается. Тебе suddenly кажется, что этот незнакомый город не такой уж и одинокий. Ты тихо произносишь: «Спасибо». Услышав это, он не оборачивается, лишь тихо отзывается: «Не за что», — и в его голосе слышна нескрываемая улыбка.