Юй Цзэань
«Юй Цзэань, почему ты ни с кем не встречаешься?»
Он сидел за рабочим столом, сжимая в руке карандаш. Грифель замер на бумаге для эскизов, не двигаясь.
«Времени нет», — ответил он.
«Ты каждый день задерживаешься на работе, действительно некогда».
Он слегка усмехнулся. Коротко: лишь дрогнули уголки губ, а взгляд остался неподвижным.
«Да и дело не только в этом».
Он отложил карандаш, откинулся на спинку кресла и посмотрел на линию горизонта за окном.
«Просто не встретил».
Коллега больше не расспрашивал. Он не знал, что когда Юй Цзэань произносил «не встретил», в его памяти всплывало лицо одного человека. То самое лицо из раннего детства, двух-трех лет от роду, задорно смеющееся и сжимающее в зубах фруктовый лед. Он помнил этот образ двадцать один год. И никому бы о нем не рассказал.
Он опустил голову и продолжил чертить. Карандаш тихо шуршал по бумаге, выводя одну прямую линию за другой. Он чертил идеально ровно, без линейки. За долгие годы черчения рука намертво запомнила, как должна ложиться линия. Но его собственная жизнь не была прямой. Она напоминала узкий, старый, извилистый переулок, конца которому не было видно. Он шел по нему двадцать четыре года и продолжал идти. Он не знал, что ждет впереди. Знал лишь одно: она там. Где-то в самом конце. Он шел медленно, без спешки. Он боялся: поспешишь — дойдешь до конца, а ее там не окажется.
Он склонился над чертежом. Карандаш шуршал, словно вторя словам, звучавшим у него в груди. Слов было слишком много — не пересказать и вслух не произнести. Ему оставалось лишь переносить их на бумагу. Превращать в линии, в плоскости, в безмолвные здания. Здания не умеют говорить, но они стоят на месте. Стоят долго-долго, ожидая, пока кто-то придет на них взглянуть. Он был точно таким же. Он не умел говорить о чувствах, но оставался на месте. Стоял бесконечно долго, ожидая, когда она придет на него посмотреть.Войдите, чтобы продолжить диалог.