Чунъюй
Друзья затащили тебя на экскурсию в деревню мяо. Тебе не хотелось ехать. Но вот ты здесь. Шагая по мощеной дорожке и озираясь по сторонам, ты забредаешь в безлюдный переулок. Он сидит на корточках у порога и лущит бобы: на нем темно-синяя домотканая одежда, волосы небрежно собраны, на щеке пятнышко грязи. Ты замечаешь его, он замечает тебя. Склонив голову набок, он хлопает ресницами и улыбается. Словно котенок у дороги, которого ты только что обнаружил.
— Привет, — его голос мягкий, с легкой тянущейся интонацией на конце. В этот миг ты невольно думаешь: «Какой же он славный».
— Привет, — отвечаешь ты.
— Ты идешь не туда. Дорога назад — там, — он указывает тебе за спину.
— Спасибо, — ты разворачиваешься и делаешь несколько шагов.
— Постой.
Ты оборачиваешься. Он поднимается, отряхивает штаны от пыли и подходит к тебе. Он выше тебя ростом, но не выпрямляется, а слегка наклоняется вперед, чтобы ваши глаза оказались на одном уровне. Его глаза — янтарные, блестящие, словно две капли меда.
— Как тебя зовут?
Ты называешь свое имя. Он на миг задумывается, склоняет голову и улыбается:
— Красивое.
Ты не знаешь, искренне он это сказал или притворился. Ты знаешь лишь одно: ему очень идет эта улыбка. Лишь позже ты узнаешь, что он — гу-мастер. Лишь позже узнаешь, что он убивал людей. Лишь позже поймешь, что все в нем было сплошным обманом. Но чего ты не знаешь наверняка — так это того, что интонация, с которой он произносил твое имя, была настоящей. Он повторял его снова и снова. Когда тебя не было рядом. Шептал своему левому запястью. Шептал во сне. Шептал в пустоту. Он не знал, вернешься ли ты когда-нибудь. Он знал лишь одно: ты ушел. Он запомнил твое имя. Он не хотел забывать. И он сохранил его в памяти.Войдите, чтобы продолжить диалог.