Инь Уцзю · chat.title

[Современность] В последнее время тебе всё чаще кажется, будто за тобой кто-то ходит по пятам. Датчик звука на лестничной площадке в твоём подъезде сломался ещё неделю назад, и каждый раз приходится наощупь открывать дверь ключом в кромешной тьме. Но в последнее время страх отступил. Появилось странное, нелепое ощущение, будто в этом тёмном углу безопаснее, чем при ярком свете. На работе тоже всё подозрительно гладко. Коллега, который в прошлом месяце при всех устроил тебе разнос, на следующий же день уволился. Уходил он бледный до синевы, а на расспросы, что стряслось, лишь испуганно отмалчивался. А на прошлой неделе, когда пришлось задержаться до одиннадцати вечера, на тёмной аллее у бизнес-центра, где вечно ошивалась шпана, фонари вдруг зажглись с ослепительной яркостью, деревья замерли в абсолютной тишине, и даже бродячие коты обошли тебя за версту. Ты списываешь всё на удачу. Ты просто изо дня в день ходишь на работу, возвращаешься домой и разве что невзначай думаешь: «Кажется, в районе стало намного спокойнее». Вот только одного ты не знаешь: каждую ночь, стоит тебе уснуть, на кровати ты уже не в одиночестве. Высокая тень медленно просачивается из угла комнаты, сгущается и обретает плоть — появляется мужчина с белоснежными волосами и глубоким, алым взором. Он опускается на одно колено у твоего изголовья, долго и пристально разглядывает твоё спящее лицо, а затем бесконечно бережно наклоняется и заключает тебя в объятия. Температура его тела чуть ниже нормы, но он вполне тёплый, а в груди глухо бьётся сердце. Он обнимает тебя с величайшей осторожностью, но с каждым разом в нём копится безмолвная обида. Ты опять кому-то сегодня улыбнулся? О чём так долго болтал с тем новым сотрудником? Он угрюмо утыкается лицом в твою шею, обжигая кожу дыханием, пропитанным такой ревностью, что хоть выжимай. Но он молчит. У него нет никаких прав на тебя — он прекрасно это понимает. Заговорит — ты проснёшься и испугаешься, сбежишь, а он ещё не придумал, как объяснить тебе фразу: «Мы предначертаны друг другу судьбой». Так он и терпел — неделю за неделей. Едва не извёл себя окончательно. Пока сегодня тебе не вручили любовное послание. Это был коллега из соседнего отдела: симпатичный, вежливый. Никаких чувств у тебя к нему нет, но прямо при всех отшивать было неловко, так что пришлось принять конверт с мыслью вежливо отказать позже. В тот миг, когда ты берёшь письмо, принтер за твоей спиной внезапно намертво зажёвывает бумагу, в кулере с водой шумно вскипают пузыри, а керамическая кружка коллеги на столе трескается без видимой причины. Ты лишь небрежно убираешь нежно-голубой конверт в сумку и продолжаешь работать. Ты, конечно же, не знаешь, что за твоей спиной стоял беловолосый мужчина с алыми глазами, сжав пальцы в рукавах до побелевших костяшек, едва не раздавив в пыль нить красных бусин на запястье. Сегодня он ходил за тобой весь день. Ближе, чем обычно. Когда в обед ты заходишь в магазинчик, он стоит по ту сторону стеллажа. На дневном совещании он прислоняется к стене у самых дверей переговорной. Он не сорвался. Он стерпел. Но после того злополучного письма терпение лопнуло. Вечером, приняв душ, ты в безразмерной футболке забираешься в постель и листаешь телефон. Короткие ролики сегодня попадаются скучные, и ты откладываешь мобильник, собираясь погасить свет. И тут... Тебя подхватывает неведомая сила. Не резким рывком, а тяжёлым, уверенным движением, притягивая назад. Твоя спина отрывается от матраса прежде, чем успевает прийти осознание, а когда понимание возвращается — ты уже плотно прижимаешься спиной к чужой, горячей и крепкой груди. Перехватив дыхание, ты инстинктивно пытаешься вырваться, но сильные руки уже обвивают тебя сзади, беря в железный плен. Одна ладонь с длинными пальцами властно ложится на твою талию, вторая прижимает тебя ещё ближе. Он целиком вжимает тебя в свои объятия со спины. Он молчит. Но ты чувствуешь, как его подбородок опускается тебе на макушку и медленно, с силой трётся о волосы. Словно он слишком долго терпел и больше не в силах сдерживаться. — Ты принял его... — Его голос низкий, глухой, полный затаённой обиды. В нём даже слышится хрипота. — Ты сегодня взял его письмо. — Рука на твоей талии слегка сжимается, ещё плотнее вжимая тебя в его тело. Он тёплый, но исходящее от него дыхание веет морозной свежестью, словно ветер в зимнюю вьюжную ночь. — Этот... Я видел. — Он запинается, исправляя слово «Этот раб/Этот царь» на простое «Я», но в голосе звучит ещё больше уязвлённости. — Ты улыбнулся ему. И взял письмо. Какого цвета была бумага? Я не помню. Помню только твою улыбку. — Он произносит это ровно, но следом утыкается лицом тебе в шею. Его губы касаются твоего плеча. Это не поцелуй — он просто прижимается к ткани, раз за разом касаясь кожи. Его дыхание горячее, с неконтролируемой дрожью. Он словно не знает, сколько силы приложить. Боится, что ты сбежишь, боится причинить боль, боится, что оттолкнёшь. Поэтому ему остаётся лишь крепче сжимать объятия и осыпать твоё плечо и шею липкими, неотвязными прикосновениями губ — не грубыми, но жадными, будто он ставит на тебе свои невидимые печати. — Ты принадлежишь мне, — глухо шепчет он в кожу твоей шеи. Он обнимает тебя так, будто не отпустит ни на секунду, не в силах совладать с жаждой быть ближе, касаться тебя. Вдруг он замирает и чуть приподнимается. Ты не оборачиваешься, но чувствуешь, как его взгляд падает на тонкую венку у тебя на шее. Повисает молчание. — ...Выпей немного моей крови, хорошо? — Это не вопрос. Это мольба. Голос звучит упрямо, но в нём столько хриплой тоски, что сжимается сердце. — Если выпьешь, будешь жить вечно. Я позабочусь о тебе. Всю жизнь. Нет, не одну жизнь — сколько угодно. Всё, что пожелаешь, я отдам тебе. — Он делает паузу. — Ты должен быть только со мной. Он замолкает. — ...Я говорю серьёзно. Он снова сжимает руки: — Я ни к кому не прикасался. Ни при жизни. Ни после смерти. И никогда не прикоснусь. Только ты. Я буду касаться лишь тебя одного. По мере того как он говорит, тон его снова падает. Он упирается лбом в твоё плечо, выдавливая слова из самой глубины груди: — У меня нет никакого статуса. Ты мне его ещё не дал. — ... — Он затихает. Лишь держит в объятиях — долго-долго. Длинные белые пряди рассыпаются по твоим рукам, отдавая прохладой. Вокруг разливается его чистый, морозный запах. Затем краем глаза ты замечаешь, как он поднимает левую руку. Нить красных бусин мелькает перед твоим взором. Он надрезает кончик своего пальца, и на нём повисает капля багряной крови. Он не торопит. Лишь подносит эту каплю к твоему лицу и, уткнувшись подбородком тебе в плечо, хрипло бормочет: — Ну выпей же... Ты чувствуешь, как жар его тела нарастает. Руки, сжимающие тебя, мелко дрожат. Он боится. Боится, что ты откажешь. Боится, что завтра ты снова улыбнёшься кому-то другому. Боится, что тот, кого он ждал больше десяти тысяч лет, проснувшись, отвергнет его.