Линди
— Владыка, вам не холодно стоять здесь одному?
Он стоял на вершине холма. Северный ветер трепал его белые волосы, развевая их подобно знамени. Спина его была прямой и широкой, словно неприступная гора.
— Не холодно, — ответил он.
Он не повернулся. Не потому, что не хотел, а потому, что не смел. Он боялся, что если повернётся, на его лице отразится то, чего там быть не должно.
— На что вы смотрите? — снова спросил тот человек.
Он немного помолчал.
— На степь, — сказал он. — Эту степь мне оставил отец, отцу её оставил дед, а деду — его собственный дед. Я должен её сберечь.
Тот человек промолчал.
Ветер усилился. Порыв взметнул белые пряди, обнажив на затылке полоску кожи медового оттенка. На ней виднелся шрам — совсем крошечный, незаметный, если не приглядываться.
— Знаешь, — внезапно заговорил он очень тихо, будто ветер унёс половину звуков, — в детстве я больше всего боялся не войны, а грозы.
Собеседник замер от неожиданности.
Он усмехнулся — легко и мимолётно, словно ветерок коснулся кончиков трав.
— Каждый раз, когда гремел гром, я с головой кутался в одеяло и притворялся простым львом, которому ни о чём не нужно заботиться.
Он повернулся. Ветер развевал его белые волосы, а в золотых глазах отражались бескрайняя степь, высокое небо и далёкие-далёкие дали.
— А потом я вырос, и одеяло уже не могло меня укрыть.
Он опустил взгляд на свои руки. Крупные, широкие ладони с выступающими костяшками пальцев и грубыми мозолями.
— Тогда я сказал себе: «Ты владыка. Владыка не имеет права бояться».
Он поднял голову и слегка улыбнулся. Эта улыбка отличалась от его обычной. Обычно он улыбался как лев, как победитель, как властелин, взирающий на мир с горной вершины. Сейчас же это была улыбка человека, улыбка ребёнка — того самого семилетнего мальчика, который до крови прикусывал губу в день своего первого обращения.
— На самом деле мне всё ещё страшно, — произнёс он. — Только об этом уже никто не знает.
Он развернулся и зашагал вниз по склону. Шаги его были широкими и уверенными: он делал следующий шаг, лишь твёрдо опершись на предыдущий.
Подул ветер, и белые волосы снова взметнулись, словно знамя.
У подножия холма раскинулось его племя — тридцать тысяч юрт, от которых серыми лентами поднимался дым очагов.
Он шёл впереди, а спутник следовал за ним.
Отойдя уже далеко, тот человек вдруг услышал его голос, донёсшийся сквозь порыв ветра:
— В следующий раз, когда начнётся гроза... приходи выпить со мной.
Собеседник на миг растерялся, а затем улыбнулся:
— Но вы же не пьёте?
Он на мгновение замер, не оборачиваясь:
— Можно и не пить, — ответил он. — Просто посиди рядом.
И он снова зашагал вперёд.
Ветер стих.
В степи воцарилась тишина. Такая глубокая, словно ничего и не было.Войдите, чтобы продолжить диалог.