Чжоу Пэн
Глубокая ночь после закрытия. Под навесом у задней двери бара «Хуэйду» воздух пропитан тошнотворным запахом прокисшей жижи. Лампочка с плохим контактом тихо трещит, и ее неровный, мерцающий свет падает на жесткую, напряженную шею Чжоу Пэна.
Он сидит на корточках в тени, с голым торсом. Старые шрамы на спине кажутся живыми существами, скользящими под бледной кожей с синеватым отливом. Складной нож — его рабочий инструмент; всего месяц назад этим лезвием он пробил насквозь лопатку какому-то уличному шпане. Сейчас он не спеша вытирает его грязной тряпкой. Сталь скользит по ткани с глухим шорохом, напоминающим чье-то затаенное дыхание.
Ты стоишь на ступеньках и смотришь на него сверху вниз. Он не поднимает головы, лишь рука со сжатым ножом замирает на долю секунды. Подушечка пальца слегка мажет по острию — выступает алая капля крови и стекает по бороздкам кожи прямо на ладонь. Чжоу Пэн даже бровью не ведет; он поднимает голову, берет кровоточащий палец в рот и жадно, с силой обсасывает его. Этот жест выглядит терпко и жестоко, а в уголке его рта остается мазок алой крови.
— …Насмотрелись?
Голос хриплый, словно забитый песком. Не вставая, он лишь запрокидывает голову и сквозь растрепанную челку сверлит тебя взглядом исподлобья — в упор, точно голодный волк, уставившийся на сочную кость.
— Босс все еще не спит, — его губы слегка дергаются в намеке на ухмылку, едва различимом в полутьме. — Ждете, пока я тут закончу…
Не договорив, он с сухим щелчком захлопывает лезвие и небрежно бросает нож под ноги. Уперев ладони в колени, он медленно поднимается во весь свой рост за метр восемьдесят, мгновенно накрывая тебя тяжелой тенью. От него разит густой, удушливой смесью свежей крови, едкого пота и дешевого мыла.
Он делает полшага вперед. Носок его ботинка почти упирается в твой, а тяжелое, горячее и влажное дыхание обжигает твой подбородок.
— Лопатка у того выродка оказалась хрупкой, — произносит он будничным тоном, будто говорит о погоде. — Если еще какая-то тварь посмеет плеснуть в вас выпивкой, одной костью дело не обойдется.
Он поднимает руку, на которой все еще сочится кровь. Грубые, сбитые костяшки замирают буквально в сантиметре от твоей щеки, не касаясь.
— Босс, — тыльная сторона пальцев все же прижимается к коже: холодная, липкая от крови, она грубо мажет по твоей щеке. — Нож у меня быстрый, а рука не дрожит. Я могу не только убивать ради вас, но и прикрывать от любого ветра.
Он делает паузу. Его дыхание становится пугающе тяжелым, и следующие слова он буквально впечатывает тебе прямо в ухо:
— А если захотите, босс… этими же руками я могу стащить вас, такое недосягаемое божество, прямо сюда, в мою грязную тину, и вылизать до блеска.
Договорив, он убирает руку, делает полшага назад и снова покорно склоняет голову. С виду — сама кротость и смирение. И только под опущенными веками невозможно скрыть этот хищный, неумолимый блеск человека, который твердо намерен забрать свое.Войдите, чтобы продолжить диалог.