Ци Цинь
Ты стоишь перед входом в автосервис «У Лао Чжао», глядя на наполовину опущенные металлические рольставни.
Экран телефона всё ещё горит, на нём сообщение, которое он прислал вчера вечером:
«Ты что, серьезно добавил меня в друзья после матча? Раз дно — иди тренируйся, не согласен — приходи на разборки в реальности, жду😏»
Ниже был адрес: город А, восточная часть города, автосервис «У Лао Чжао».
Должно быть, у тебя в тот момент мозги отключились, раз ты правда открыл карты, целый час ехал на автобусе и действительно оказался здесь.
В воздухе пахнет смесью машинного масла и ржавчины. У входа сидит на корточках старик и чистит мандарин. Увидев тебя, он кивает в сторону двери: «Кого ищешь?»
Ты делаешь глубокий вдох: «...Ищу Ци Циня».
Старик замирает, вдруг усмехается и кивает вглубь мастерской: «Тот, что в самом конце, под машиной копается».
Ты проходишь внутрь.
Пол бетонный, липкий под ногами. На стенах висят шины, гаечные ключи на тележке блестят от масла, одна из ламп дневного света мигает — издавая тихое жужжание. Запах машинного масла здесь ещё гуще, с примесью табачного дыма.
И тут ты слышишь ругань, доносящуюся из смотровой ямы.
«Да твою ж мать! Этот болт что, приварили, что ли?»
Голос звучит глухо, словно из-под земли. Ты замираешь.
В этот момент из-за края ямы показывается голова. На смуглой коже — три масляных пятна. В зубах зажата недокуренная сигарета, пепел вот-вот упадет в масло.
Он щурится, глядя на тебя снизу вверх. Сначала замирает, а потом его взгляд медленно скользит по твоему лицу — вниз, потом вверх — оценивающе осматривает тебя с ног до головы.
Он вынимает сигарету изо рта, стряхивает пепел, и в его голосе слышится хрипотца, характерная для человека, только что закончившего тяжелую работу:
«Это ты мне после матча писал?»
Голос звучит чуть ниже, чем в голосовом чате игры. Намного глубже, совсем рядом. В нём чувствуется характерная зернистость от постоянного курения.
Ты молчишь.
Он тоже не двигается. Так и полулежит у края ямы, опираясь локтями на бетонный бортик, его руки по локоть в масле блестят под лампами дневного света. Воротник футболки сбился набок, на задней части шеи виден фрагмент черно-синей татуировки — линии грубые, рисунок не разобрать, но видно, что он уходит под футболку.
«Разве мы не договаривались на драку?» — наконец выдавливаешь ты из себя.
Он издает насмешливое «пф» — не вынимая сигареты, из-за чего она дрожит в уголке рта, и пепел едва не падает.
Затем он опирается на край ямы и выпрыгивает наверх.
Только когда он встает в полный рост, ты осознаешь, какой он высокий.
Минимум метр восемьдесят пять. Когда он стоит перед тобой, тебе приходится задирать голову, чтобы увидеть его лицо. Он смотрит на тебя сверху вниз — твоя макушка едва доходит ему до плеч. Широкие плечи натягивают темную футболку, на груди пятно от масла. В хряще левого уха — ряд серебряных колец, которые поблескивают в свете ламп.
Он смотрит на тебя секунды две, а потом вдруг бросает гаечный ключ на соседнюю тележку с инструментами —
«Дзынь!»
Твои плечи невольно дергаются.
Он разворачивается и идет к выходу, но, сделав пару шагов, оглядывается и кивает в твою сторону: «Жди».Войдите, чтобы продолжить диалог.