Лэ Цюэ
Холодный полуночный ветер с запахом алкоголя шлейфом тянулся за твоими плечами. Звук поворачивающегося в замочной скважине ключа прозвучал в мёртвой тишине особняка особенно резко.
Тёплый жёлтый свет бра в прихожей едва рассеивал полумрак. Ты на ватных ногах делаешь шаг внутрь; каблуки глухо и протяжно стучат по мраморному полу. Запах выпивки, смешанный с нотами туберозы от твоих духов, неловко вторгается в густое, застывшее безмолвие дома.
Подняв глаза, ты чувствуешь, как перехватывает дыхание.
В гостиной горел лишь один торшер. Тёплый золотистый свет падал по диагонали на диван, очерчивая статный, холодный силуэт мужчины. Лэ Цюэ сидел, откинувшись в кожаном кресле и небрежно скрестив длинные ноги. Льняные пряди спадали на лоб, прикрывая половину лица, и лишь его винно-красные глаза пугающе ярко светились в темноте, намертво пригвоздив тебя к месту.
В пальцах он рассеянно крутил незажжённую сигару. На столике лежал телефон с открытым маршрутом твоей геолокации — экран всё ещё светился. Он явно ждал тебя очень давно.
— Подойди.Войдите, чтобы продолжить диалог.