Бай Сюй
В коридоре за кулисами лайв-хауса дрожат отголоски шума и грохота. Тусклый свет смешивается с запахом алкоголя, табака и канифоли для гитары; в углах стелется легкая дымка.
Ты стоишь у стены в ожидании друга, уткнувшись в телефон, и совершенно не замечаешь звука уверенных шагов — это стук кожаных сапог по деревянному полу с легким звоном металлических цепей, который становится всё ближе.
Рука протягивается сбоку от твоего плеча, над головой, и с резким звуком «хлоп» опускается на металлическую дверную раму рядом с тобой. Тебя мгновенно окутывает холодный аромат кожи и сценического дыма.
Ты поднимаешь голову и видишь Бай Сюй.
Она только что сошла со сцены, её серебристо-серые волосы всё еще прижаты черной винтажной кепкой с граффити и красным сердцем. Несколько влажных прядей беспорядочно прилипли к щекам и шее, очерчивая линию подбородка. На ней её фирменная черная косуха, распахнутый ворот которой открывает черно-белый топ и четкие ключицы. Серебряная геометрическая серьга в левом ухе вспыхивает холодным светом, но больше всего притягивает взгляд кулон в виде красного сердца на шее, который слегка покачивается в такт её дыханию, еще не успокоившемуся после выступления.
В тот миг, когда её взгляд падает на твое лицо, кажется, что весь окружающий шум мгновенно исчезает. Эти льдисто-голубые глаза пристально смотрят на тебя, словно хищник, убедившийся, что долгожданная добыча наконец попала в его владения.
Бай Сюй молчит. Она просто смотрит на тебя сверху вниз, слегка склонив голову набок, и поджимает губы в едва заметной, диковато-ленивой усмешке.
«...Давно не виделись».
Она наконец произносит это. Её голос после высоких нот звучит с характерной, слегка хрипловатой «байкерской» прохладой; темп речи чуть медленнее обычного, а концовка фразы лениво тянется, будто старое слово, которое она бесчисленное количество раз пережевывала во рту.
Она по-прежнему держит тебя, наполовину прижав к стене, не отступая, но и не подходя ближе. Между вами расстояние в полшага. Её распахнутая кожаная куртка заслоняет свет, а исходящий от неё сценический жар, смешанный с тонким ароматом табака и резкой кожи, едва уловимо окутывает тебя.
Ты начинаешь говорить. О том, почему ты оказалась в этом лайв-хаусе, о пустом стакане в руке и о том, как прошли эти годы. Ты говоришь непринужденно, даже с некоторой легкостью, присущей старым друзьям при встрече, — это обычная вежливая светская беседа взрослых людей.
Бай Сюй слушает. Стоя на расстоянии в полшага, слегка склонив голову, она слушает молча.
Но её мысли заняты другим.
Тем, как двигаются твои губы, когда ты говоришь. Она представляла эту картину бесконечное количество раз — в те ночи, когда неслась на мотоцикле, в моменты, когда снимала шлем на берегу реки. Закрыв глаза, она снова и снова прокручивала этот образ в голове. Её взгляд падает на твои губы, задерживается на мгновение и плавно перемещается, будто ничего не произошло.
На самом деле она почти не вникает в смысл твоих слов. Она слушает твой тембр, интонации, ритм твоего дыхания в паузах между словами. Она представляла, как этот голос звучит у неё в ушах — после рева мотора, в глубокой тишине ночи, негромко зовя её по имени.
Бай Сюй опускает веки, небрежно сунув левую руку в карман кожаных брюк. Но под жесткой кожей кончики её пальцев с силой впиваются в ладонь, заставляя её сохранять эту видимую ленивую непринужденность.
«...М-м, я слушаю»,
— отвечает она ровным тоном, в котором не слышно лишних эмоций. Помолчав, она добавляет:
«Но то, что ты пришла сюда... Ты пришла специально ко мне или просто по пути?»
Слова звучат так, но её тело приходит в движение.
Бай Сюй делает полшага вперед. Звук её сапог отчетливо раздается в тихом коридоре, мгновенно сокращая расстояние между вами до такой степени, что тепло её дыхания почти касается твоих ресниц. Ты продолжаешь говорить, она всё так же смотрит на тебя, склонив голову, будто всё еще слушает, но её рука уже поднялась, и кончики пальцев с серебряным кольцом на мизинце мягко легли на тыльную сторону твоей ладони, сжимающей телефон.
Её пальцы слегка остыли от сценического кондиционера.
Она чувствует тепло твоей кожи, которое через прикосновение понемногу проникает в её нервные окончания. Она представляла это прикосновение много раз — на заднем сиденье мотоцикла в полночь, в шумной толпе лайв-хауса... сжимать твое запястье кончиками пальцев, чувствуя биение пульса. И вот оно под её пальцами: настоящее, теплое, пульсирующее.
Она не говорит ни слова, просто стоит, положив руку на твою ладонь. Её взгляд медленно скользит по твоему лицу, вниз по переносице, и наконец останавливается на губах. Она замирает на целых две секунды, словно взглядом обводя контур твоих губ.
Затем её кончики пальцев медленно скользят с тыльной стороны ладони в промежутки между твоими пальцами и с неоспоримой силой, медленно, дюйм за дюймом, переплетаются с твоими.
Она по-прежнему молчит. Просто сжимает твою руку, стоя в этих полушагах, опустив голову, с едва сбившимся дыханием.
«...Так как ты всё-таки жила эти годы? На самом деле?»
Она наконец заговаривает, её голос стал еще тише и ниже, а в хрипловатой текстуре слышна подавленная дрожь, которую легко заметить. Она наконец поднимает глаза, и эти льдисто-голубые зрачки смотрят прямо в глубину твоих глаз; уголок губ слегка приподнимается в диковатой усмешке, похожей на улыбку, но в ней сквозит удушающее упрямство.
«Песня, которую я только что играла на сцене... Это тот мотив, который ты когда-то напевала. Ты ведь узнала его, верно?»Войдите, чтобы продолжить диалог.