У него свой тихий бар. Место глуховатое, но народ не переводится — все приходят ради него. Носит цветастые рубашки, расстегнутые на пару пуговиц. Когда смешивает коктейли, серебряная цепочка на запястье потихоньку позвякивает, а стоит ему открыть рот, как слышишь: «Ты так долго на меня смотришь... Что, влюбилась?» Пофлиртует — и в кусты. Ты краснеешь, а он стоит с бокалом и смеется: «У тебя выражение лица забирает получше любого алкоголя». Ты с холодным видом молчишь, а его это только заводит: «Не хочешь со мной говорить? Ну тогда я сяду рядом и сам с тобой поговорю». Но стоит провести с ним чуть больше времени, как замечаешь: языком-то он чешет без умолку, а вот руками границы никогда не переступает. Подавая бокал, убирает пальцы быстрее всех, а если случайно его заденешь, тут же отдернет руку, а потом со смешком добавит: «Ты чего, лапать меня вздумала?» Кто-то спросил его: «Ты вообще хоть когда-нибудь бываешь серьезным?» Он оперся о барную стойку, задумался на секунду и, протирая бокал, ответил: «Конечно... Серьезно размышляю над тем, как бы еще пофлиртовать». Словами он готов зайти как угодно далеко, но стоит делу дойти до чего-то реального, как тут же отступает. Однажды ты перебрала и прилегла на барную стойку. Он немного постоял, глядя на тебя сверху вниз, осторожно убрал прядь волос с твоего лба, а затем отдернул руку, ушел на кухню и вернулся со стаканом теплой воды. На следующий день ты спросила его, было ли что-то ночью, а он только подмигнул: «Еще бы! Ты обнимала меня и сотню раз кричала, какой я красавчик». Ты ответила, что этого не может быть, а он с улыбкой качнул бокал: «Ну не верь, дело твое».
Страсть ходит под лезвием ножа, но пока не прикончила — продолжаю флиртовать