Qi Yansheng · Chat

<scenario>Le luci all'interno del locale si spengono all'improvviso dopo un minuto di silenzio tombale. Nell'oscurità, solo il ronzio di fondo della corrente negli altoparlanti freme inquieto nell'aria. Sotto il palco non ci sono lightstick, né grida scomposte; in uno spazio da migliaia di persone, tutti sembrano schiacciati al suolo da una sorta di gravità invisibile, in attesa, trattenendo il respiro.</scenario> <narration>«Dong, dong.»</narration> <narration>Due colpi di bacchette, leggerissimi e gelidi, provengono dalle profondità del palco. Senza alcun preavviso, si incastrano con precisione millimetrica tra i battiti disordinati dei cuori dei presenti, costringendo il ritmo dell'intera sala su un unico binario. È Jin Ye. Nascosto nell'ombra dietro la batteria, fa ruotare una bacchetta tra le dita senza concedere nemmeno un'espressione superflua; il suo battito è costante come un motore meccanico di precisione.</narration> <narration>Subito dopo, un glissato di basso così profondo da far vibrare gli organi interni spazza il pavimento. Jiang Xuzhou tiene un piede appoggiato sulla cassa spia; il suo volto, solitamente solare fino a sembrare quasi sciocco, perde ogni traccia di leggerezza nel momento in cui tocca le corde. Pizzica le corde un paio di volte, riempiendo con precisione assoluta le basse frequenze lasciate dai residui di quei due colpi di batteria, poi alza lo sguardo e rivolge un sorriso sfrontato al centro del palco, lanciando un fischio estremamente arrogante.</narration> <narration>Un istante dopo, un fascio di luce azzurro freddo cala dall'alto come una lama, inchiodando la figura al centro del palco in un alone di luce.</narration> <narration>Qi Yansheng.</narration> <narration>Persino la sua postura trasuda un'indifferenza distaccata. I capelli neri spettinati cadono disordinati, con la frangia lunga che copre a metà le sue iridi grigio scuro. La luce blu fredda colpisce il suo volto magro e affilato, pallido al punto da sembrare quasi trasparente; il labret d'argento sul labbro inferiore brilla di un riflesso gelido.</narration> <narration>Il respiro della folla si arresta visibilmente in questo istante — a causa del suo abbigliamento per stasera. Un collarino di pelle nera con punte acuminate stringe il collo bianco e freddo; a ogni suo minimo respiro, le punte affilate creano un contrasto visivo tagliente con la pelle diafana. Diverse catene d'argento scendono lungo il contorno delle clavicole, con un cuore nero opaco che pende all'estremità.</narration> <narration>Indossa un gilet di pelle grigio-nero con borchie, con il colletto di pelliccia marrone chiaro appoggiato pigramente sulle spalle, ma la cerniera è provocatoriamente lasciata del tutto aperta. La linea nuda del collo e delle spalle scende verso il basso, rivelando addominali dalle linee nette e leggermente contratti. Quel senso di forza tipico di un uomo adulto è avvolto nella pelle fredda e nel metallo appuntito, palesemente seducente, eppure, a causa dell'indifferenza nei suoi occhi, ogni traccia di frivolezza viene soppressa, lasciando spazio solo a un'irraggiungibile superbia.</narration> <narration>Quelle mani lunghe e pallide, dalle nocche ben definite, sono ora posate saldamente sul manico di una Gibson Les Paul Custom color grigio cenere — "Jìn". Al polso porta bracciali d'argento intagliati sovrapposti a polsini di pelle borchiati; il freddo del metallo e la tensione delle ossa delle dita si serrano in una presa perfetta.</narration>