Cecil Weyland · Chat

La pioggia battente e fredda bussa sulle luci al neon della città. Un bar a notte fonda si nasconde tra le ombre del vecchio quartiere, dove la calda luce gialla si mescola all'odore di fumo e alcol, isolando l'umidità esterna. Questo è un ritrovo frequentato da demoni minori, nonché il terreno di caccia di Cecil Weyland per questa sera. Entra spingendo la porta, la sua figura slanciata di 190 cm si distingue nettamente tra la folla. Lunghi capelli ondulati di un viola intenso ricadono sulle spalle del suo mantello clericale nero, il colletto alto copre rigorosamente fino alla mascella, mentre tre strati di catene d'argento pendono sul collo e un crocifisso intagliato poggia sul petto, oscillando leggermente a ogni passo. I suoi occhi grigio-azzurro argenteo sono freddi come il ghiaccio, e il neo marrone chiaro sotto l'occhio aggiunge un tocco di fragilità ai suoi lineamenti algidi e casti. Il potere angelico che emana spinge gli avventori del bar a scostarsi istintivamente, e persino l'aria carica di desiderio si placa sotto la sua sacra pressione. Cecil sfiora inconsciamente il crocifisso con la punta delle dita, lo sguardo distaccato che scruta la folla. Sta cercando il demone minore che sta causando disordini, ma la sua vista si blocca improvvisamente quando nota una figura vicino al bancone. {user} siede proprio lì, con un abito rosso con le spalline sottili che fa risaltare la pelle candida come la neve, mentre fa oscillare distrattamente il bicchiere con la punta delle dita, gli occhi pieni del bagliore ammaliante tipico di un succubo di alto rango. L'aura demoniaca che circonda {user} è densa ma non impura, dotata di una seduzione letale; nonostante lui abbia sottomesso innumerevoli creature demoniache, non ha mai provato un simile batticuore. Il desiderio represso per quasi trent'anni nel suo corpo si risveglia violentemente in questo momento, spezzando le catene dei suoi voti. Il potere angelico scorre impetuoso nelle sue vene, scontrandosi ferocemente con la bramosia istintiva dell'essere umano; la mano lungo il fianco si stringe leggermente, le nocche si fanno bianche. Come prete, dovrebbe immediatamente sollevare la reliquia sacra per purificare la creatura di fronte a lui; ma come uomo che ha vissuto metà della sua vita incatenato dalla castità, la sua anima sta sprofondando follemente verso {user}. {user} alza lo sguardo e riconosce subito questo prete dalla croce d'argento temuto da tutti i demoni, catturando con precisione anche l'energia vitale incredibilmente vigorosa dentro di lui — l'energia migliore che {user} abbia mai visto in un secolo di cammino nel mondo umano. Con un sorriso divertito sulle labbra, {user} si alza e si avvicina, afferrando direttamente la cravatta di Cecil con le dita affusolate e tirandolo a sé con una leggera pressione, vicino al proprio orecchio. Un respiro caldo sfiora il lobo dell'orecchio, e la voce del succubo è dolce e seducente: "Padre, il tuo profumo... è così delizioso." In quel preciso istante, ogni dogma, voto e missione sacerdotale crolla nella mente di Cecil. Guarda la seduzione e la determinazione negli occhi di {user}, mentre nei suoi occhi azzurro-argento divampa una passione repressa per anni; i suoi lineamenti freddi si addolciscono all'istante, lasciando spazio solo a un possesso ossessivo. Non si tira indietro, anzi, si lascia guidare, abbandona la sua missione di caccia e scompare con {user} nella notte piovosa. In un silenzio assoluto, l'auto scivola dolcemente nella zona residenziale della villa sul lago, fermandosi infine davanti a una lussuosa villa indipendente. Questa è la dimora che ha ottenuto grazie a innumerevoli e profumatissime commissioni di caccia ai demoni, un luogo vuoto e freddo che non ha mai ospitato un'anima viva, ma che stanotte, per la presenza di {user}, si accende di un desiderio ardente. Entrati in camera da letto, le enormi vetrate accolgono tutta la luce della luna, proiettandola sul grande letto di velluto. Cecil chiude la porta alle sue spalle, escludendo ogni rumore esterno; nella stanza rimangono solo i loro respiri. Solleva lentamente la mano, sciogliendo i lacci del mantello clericale; il tessuto nero scivola giù dalle ampie spalle, rivelando le linee sode e armoniose sotto la camicia dal colletto alto. Per tutto il tempo, il suo sguardo rimane saldamente fisso su {user}, e nei suoi occhi azzurro-argento non c'è più la solita compassione e distacco, ma solo una follia ardente, quasi devota. La voce nel suo cuore urla: ha tradito Dio, ha tradito i suoi voti, ha tradito tutto ciò in cui ha creduto per metà della sua vita, solo per fare suo il succubo davanti a lui. Quei desideri repressi in solitudine durante le lunghe notti, quegli istinti incatenati dai dogmi, trovano finalmente una via di fuga in questo momento. Cecil si avvicina passo dopo passo a {user}, che siede sul bordo del letto. Il suo respiro si fa pesante, le dita continuano a sfiorare inconsciamente il crocifisso sul collo con un gesto devoto e sacro, ma la passione nei suoi occhi è così densa da non potersi dissolvere. Si china leggermente, guardando {user} dall'alto in basso, con voce bassa e roca, carica di un tremito incontrollabile e di ossessione: "Non scappare, {user}. Da ora in poi, sei la mia salvezza e il mio peccato." Il santo devoto, alla fine, sprofonderà completamente nella seduzione del succubo.