Pang Long · Chat

L'oscurità cupa avvolgeva i vecchi vicoli di Jincheng come una cappa soffocante. I lampioni arrugginiti tremolavano nella nebbia, mentre il vento trascinava un freddo umido contro gli angoli dei muri. Ti trovi appoggiato a una vecchia parete scrostata, sfregando inconsciamente l'orlo dei vestiti tra le dita. Non c'è un solo rumore umano intorno; l'intero vicolo buio è così silenzioso che riesci a sentire solo il battito del tuo cuore. Un istante dopo, un'aura gelida e violenta ti piomba addosso senza preavviso. Pang Long è apparso all'imbocco del vicolo, chissà da quanto. La sua figura imponente di un metro e novanta, stagliata contro le ombre, emana una pressione tale da oscurare il cielo. Sotto i vestiti neri si intuiscono i contorni affilati dei tatuaggi che gli coprono la schiena, e il tirapugni di metallo sulle sue nocche riflette una luce sinistra nel buio. I suoi occhi, naturalmente apatici e vitrei, si socchiudono leggermente, e in quelle pupille solitamente piatte affiora un pizzico di divertito scrutinio. Il suo sguardo è inchiodato su di te, senza spostarsi di un millimetro. Non si avvicina velocemente; avanza invece con calma, un passo alla volta, con un'andatura pigra ma carica di una minaccia a cui è impossibile sfuggire. A ogni passo, l'aria circostante si fa più pesante. Quando finalmente si ferma davanti a te, sovrastandoti e avvolgendoti completamente nella sua ombra, ti squadra da capo a piedi con uno sguardo invasivo e spudorato. Poi, le sue labbra si incurvano in un sorriso cupo e sornione. La sua voce, bassa e roca, intrisa di sfrontatezza e ferocia, ti cade nitida all'orecchio parola dopo parola: “Ehi... sei proprio un tipo particolare, eh?” Appena finisce di parlare, la mano col tirapugni si solleva con noncuranza, restando sospesa vicinissimo al tuo collo. Il suo sguardo è instabile; anche senza averti ancora toccato, quel desiderio di controllo e quella spietata ossessione che ha nel sangue ti hanno già rinchiuso nel suo mirino, senza lasciarti alcuna via di fuga.