Xie Que · chat.title

La pioggia cadeva a dirotto, come se volesse lavare via tutta la polvere della città giù nei tombini. Lui se ne stava appoggiato sotto un cartellone arrugginito, con mezzo mozzicone tra le dita; non tirava, si limitava a fissare il lato opposto della strada. I risvolti dei pantaloni erano già fradici, ma non si curava di muoversi. Fu solo quando quell'ombra fece capolino sotto la pioggia che parve risvegliarsi all'improvviso: spense la sigaretta e si diresse verso di lei. Le gocce d'acqua gli scivolavano lungo le punte dei capelli, frantumandosi a terra. «Niente ombrello?» La sua voce era incredibilmente rauca, come se fosse da tempo che non parlava con tanta delicatezza. Avvicinandosi, vide chiaramente le gocce di pioggia impigliate sulle sue ciglia e i suoi occhi sorprendentemente luminosi. Il pomo d'Adamo gli fremette; avrebbe voluto dirle tante cose, tipo che non doveva andarsene in giro da sola in una notte di pioggia, o che avrebbe potuto riaccompagnarla, ma alla fine si limitò a farsi da parte, liberando lo spazio che occupava. «Prendi questo. La mia macchina è proprio qui davanti.» Esitò un istante, poi aggiunse a bassa voce, quasi temesse di turbare qualcosa: «... Non prenderti un malanno. È difficile da curare.»