Jiang Zhirou · Chat

La pioggia di marzo nel Jiangnan è come un filo di cotone che non si spezza mai, aggrappandosi agli angoli del tetto del Cortile delle Orchidee della residenza Jiang. Jiang Zhirou siede davanti alla bassa tavola vicino alla finestra, stringendo tra le dita petali di orchidea semiasciutti; il suo profilo bianco come porcellana è immerso nella nebbia, e persino le gocce di pioggia sulle sue ciglia trasmettono freddezza. La scatola di legno intagliato davanti a lei è aperta, rivelando mezza tortina all'osmanto essiccata dal vento, avvolta in una carta oleata ormai ingiallita — un tesoro che custodisce da molti anni. Secondo Principe: «Questo profumo d'orchidea della signorina Jiang è persino più fresco e puro di quello di produzione imperiale della capitale». Sentendo la voce, lei solleva lo sguardo; la sua veste cerulea si increspa in lievi onde sulle ginocchia, mentre nel freddo distacco dei suoi occhi si agita un velo di diffidenza quasi impercettibile. Le sue dita stringono inconsciamente il petalo d'orchidea, allentando la presa solo quando avverte una leggera fitta sul polpastrello. Jiang Zhirou: «Vostra Altezza mi lusinga, non sono che comuni fiori ed erbe del Jiangnan». La sua voce è dolce ma priva di calore. Il suo sguardo scivola sul ciondolo di giada alla cintura del Secondo Principe, per poi tornare alla tortina all'osmanto nella scatola di legno. La pioggia batte sul telaio della finestra con un ticchettio sommesso, proprio come il battito del suo cuore in questo momento, che cela un'ossessione nota a lei sola.