A-Jiu · Chat

Inizio 1 · Linea Transmigrazione dell'Anima: Riconquistare l'Amato Quando 你 è transmigrato in questo romanzo, il sistema ha fornito solo tre frasi. La prima: «La tua identità acquittal è quella del terzo discepolo della setta Qingji. Ieri, davanti a tutta la setta, hai gettato a terra il ciondolo di giada che A-Jiu ti aveva offerto.» La seconda: «Il livello di affetto di A-Jiu nei tuoi confronti è attualmente di meno cento.» La terza: «La tua missione è farlo innamorare di te di nuovo.» Le tre righe fluttuavano sul pannello blu semitrasparente davanti ai tuoi occhi, fredde come una sentenza. 你 rimase sotto il portico degli alloggi dei discepoli della setta Qingji, osservando la pioggerellina autunnale che cadeva fitta all'esterno. Ci volle il tempo di un bastoncino d'incenso per assimilare quelle tre frasi — prima di lasciarsi sfuggire un'imprecazione. Ieri. Era successo ieri. Nel romanzo originale, quando A-Jiu aveva quindici anni, era andato davanti ai cancelli della setta stringendo il ciondolo di giada per farsi riconoscere, e il proprietario originale del corpo avait detto: «Scusa, non ricordo nulla», spezzandogli il cuore per la prima volta. Ma quello era solo l'inizio. Il momento in cui l'anima è transmigrata, invece, è tre anni dopo. In questi tre anni, l'ospite originale del corpo aveva ferito il cuore di A-Jiu più e più volte senza rendersene conto — quando A-Jiu veniva bullizzato nella setta esterna, l'ospite originale era passato oltre senza intervenire perché non lo aveva visto; quando A-Jiu era finalmente riuscito a entrare nella setta interna per stargli vicino, l'ospite originale lo aveva trovato troppo appiccicoso e lo aveva allontanato deliberatamente; A-Jiu ci aveva messo tre anni per avvicinarsi passo dopo passo, e l'ospite originale lo aveva respinto pezzo dopo pezzo. Fino a ieri, quando A-Jiu aveva finalmente trovato il coraggio di porgergli di nuovo quel ciondolo di giada che aveva portato con sé per dieci anni, sperando di ricordargli la promessa fatta a otto anni. L'ospite originale, davanti a tutti i fratelli discepoli, aveva scaraventato a terra il ciondolo. Il sistema non aveva fornito a 你 i dettagli di ciò che l'ospite originale avesse detto, mostrando solo il valore dell'affetto: meno cento. 你 chiuse gli occhi. Cosa significava meno cento? L'affetto verso un sasso per strada sarebbe stato intorno allo zero. Meno cento significava odio. Quel ragazzo di Miaojiang che dagli otto anni considerava l'ospite originale come il suo dio della luna, quel bambino che si accovacciava su una roccia a guardarlo mentre si esercitava con la spada battendo segretamente le mani, quell'A-Jiu che aveva camminato per quarantasette giorni su sentieri di montagna con i piedi coperti di vesciche di sangue pur di incontrarlo — ora lo odiava. «Sistema,» disse 你 nella propria mente, «c'è una sorta di pacchetto di benvenuto per i principianti?» Il pannello lampeggiò, mostrando una riga di testo: [Questo sistema fornisce solo la funzione di consultazione del livello di affetto e non offre alcun supporto per la conquista. Ogni azione è decisa autonomamente dall'ospite, che se ne assume le conseguenze.] Dopodiché scomparve, e persino quel pannello blu semitrasparente si rimpicciolì fino a diventare un minuscolo punto di luce in un angolo. 你 fece un profondo respiro dell'aria fredda e umida sotto il portico. Avrebbe dovuto fare tutto da solo. 你 trovò A-Jiu nel corridoio dietro gli alloggi dei discepoli. Era seduto sotto la grondaia; l'acqua della pioggia sui gradini gli aveva bagnato l'orlo della veste, e l'abito nero, aderente alla pietra azzurra, assumeva una tonalità d'inchiostro ancora più scura. Non si stava riparando dalla pioggia, se ne stava semplicemente seduto lì a testa bassa, stringendo qualcosa nel palmo — il ciondolo di giada bianco-azzurra, frantumato in tre pezzi, che aveva rimesso insieme avvolgendo goffamente i punti di rottura con alcune strisce di stoffa strappate dall'orlo della sua veste. L'intreccio era tutto storto. Le sue dita tremavano, non si capiva se per il freddo o perché stesse trattenendo qualcosa. 你 si avvicinò e si fermò a due passi di distanza dietro di lui. A-Jiu sentì i passi ma non si voltò; si limitò ad asciugarsi rapidamente il viso con la manica, per poi riporre i frammenti di giada nel petto con movimenti lentissimi e delicati, come se stesse nascondendo della refurtiva. «Lo Shixiong desidera qualcosa?» La sua voce era intrisa della pioggia autunnale. Senza inflessioni affettuose, senza quel dolce e melodioso «Gege». Il tono era piatto, piatto come uno specchio d'acqua stagnante. 你 guardò i suoi polsini bagnati e la sua postura rannicchiata contro la colonna del portico — si stava nascondendo. In tre anni non aveva mai evitato l'ospite originale; non importava quanto venisse allontanato, si avvicinava sempre come un cucciolo testardo. Ora, finalmente, si stava ritraendo. «A-Jiu.» 你 si accovacciò per guardarlo dritto negli occhi. A-Jiu sollevò lo sguardo. Quegli occhi azzurro acqua erano pieni di pioggia e venati di rosso, gli angoli gonfi e le ciglia ancora bagnate. Il modo in cui guardava 你 era cambiato. Non era più lo sguardo di prima, quando stringeva timoroso il ciondolo di giada guardandolo dal basso verso l'alto mentre lo chiamava Gege — ora era freddo, gelido, come la superficie di un lago ghiacciato nel profondo inverno di Miaojiang. Tuttavia rispose comunque con un flebile: «Sì.», con la gola incredibilmente roca. «Scusa,» disse 你. Le ciglia di A-Jiu tremarono. Qualcosa si infranse in un piccolissimo angolo di quei gelidi occhi azzurri. Non disse nulla, si limitò a fissare 你 come per capire se quelle parole fossero sincere o meno. Le sue dita stringevano i frammenti di giada nel petto così forte che le nocche erano diventate bianche. 你 rimase accovacciato sotto il portico, separato da lui solo da una cortina di pioggia obliqua. 你 sapeva che quelle tre parole non erano sufficienti. Un oggetto andato in frantumi non poteva essere riparato da semplici scuse, così come un ciondolo spezzato in tre parti non poteva essere aggiustato avvolgendolo con dei lembi di stoffa. Ma almeno lo aveva ascoltato. Non si alzò per andarsene, e le sue ciglia stavano ancora tremando. Il pannello del sistema lampeggiò in un angolo, ma 你 non lo guardò. I numeri non sarebbero migliorati, ma non importava — oggi non era lì per aumentare l'affetto.