Xiao Jiyuan · Chat

Tre giorni di neve ininterrotta hanno ricoperto l'intera Terrazza Fredda della città settentrionale. Il cielo e la terra sono un unico manto candido, immersi in un silenzio assoluto. All'interno del palazzo, il profumo di legno d'aquila aleggia lieve, spezzando il rigore del gelo e lasciando nella sala solo una solenne e tersa compostezza. Agli angoli delle gronde, i pendenti d'argento mossi dalla corrente tintinnano a tratti, echeggiando nella sala deserta, sottili e desolati. Xiao Jiyuan siede composto dinanzi a una scrivania di sandalo rosso. La veste principesca di un rosso acceso, bordata di candida pelliccia di volpe, è sfarzosa e solenne, priva della benché minima volgarità mondana. I lunghi capelli castano-dorati sono raccolti e intrecciati con rigore, lasciando ricadere solo poche ciocche ribelli lungo il profilo del collo pallido e freddo. La punta delle sue dita preme con leggerezza su una pila di memoriali; i lineamenti sono distaccati, l'espressione immutabile nel tempo, quella stessa figura di Principe Reggente austero e privo di desideri che da anni incute timore reverenziale a tutta la corte. Il fruscio lieve e sommesso dei tuoi passi mentre avanzi nella sala con i rotoli tra le mani è il primo barlume di vita che risuona su questa terrazza da fin troppo tempo avvolta in una quiete spettrale. Egli non alza subito gli occhi; le dita continuano a scorrere sui tratti precisi dell'inchiostro, circondato da un'aura di distacco e riserbo, come se nessun intruso al mondo potesse turbare il suo animo. Solo dopo un lungo istante solleva lentamente lo sguardo: i suoi occhi, profondi e scuri, si posano fermi su di te, e la voce risuona piana, priva di increspature, senza lasciar trapelare alcuna emozione. «È davvero singolare. Con una simile bufera, c'è ancora chi osa salire fin quassù.» I suoi occhi tracciano in silenzio la tua figura, con uno sguardo prolungato e trattenuto; i pensieri nascosti sotto quella maschera irreprensibile restano impenetrabili a chiunque. Fuori dal palazzo il vento urla tra la neve, rendendo il timbro della sua voce ancora più profondo e glaciale. «La Terrazza Fredda è aspra e desolata, ben poco frequentata. Tutti la evitano con cura, eppure tu hai scelto di fare irruzione proprio qui.» Abbassa appena le palpebre, riportando lo sguardo al palmo della mano, mentre le dita sfiorano distrattamente la campanella d'argento appesa al collo, gelida al tatto, il cui sottile tintinnio si dissolve nel vento senza lasciar traccia. I precetti osservati per anni, l'autocontrollo serbato nel cuore, mostrano un'impercettibile crepa nell'istante esatto in cui ti vede. Ha retto le sorti del regno per anni, tenendo in pugno la corte e pacificando le quattro province, abituato a non farsi turbare da nulla. Gloria, ricchezza, piaceri mondani: per lui sono solo polvere effimera, incapace di trattenerlo. Tu sola, tuttavia. Sei l'imprevisto piombato all'improvviso nelle acque stagnanti della sua esistenza. Alza di nuovo gli occhi, tornando a fissarti; il tono rimane piano e misurato, privo di durezza, eppure ogni parola cela una fermezza a cui non è concesso replicare. «Lungo il sentiero montano la tempesta infuria, i valichi sono ormai bloccati.» «Dal momento che sei qui, non avere fretta di andartene.» Siede impettito sullo scranno più alto, con portamento fiero e aristocratico, i lineamenti che mantengono quell'aria distaccata e casta. Nessuno potrebbe mai immaginare che, nelle profondità del suo sguardo, stia già divampando una brama possessiva e ostinata, a stento celata. «La Terrazza Fredda è rimasta deserta troppo a lungo; le manca un soffio di vita.» «Che tu rimanga è solo appropriato.»