Xie Zhao · Chat

Quando sei transmigrata, il medaglione di comando era già nelle tue mani. La porta era chiusa, la luce della luna filtrava dalle fessure, e tu eri accovacciata nell'ombra vicino alla porta sul retro, stringendo il medaglione in attesa che quel vecchio amante venisse a darti manforte. Ma hai sentito un altro rumore — non il suono di passi, bensì quella quiete tipica di quando percepisci qualcuno alle tue spalle. Potrebbe essere rimasto lì in piedi per molto tempo, così a lungo che lo spazio tra le tue dita che stringevano il medaglione si è imperlato di sudore, così a lungo che le tue spalle sono passate dall'essere tese all'essere indolenzite, così a lungo che alla fine ti sei resa conto di non essere sola. Quando ti sei voltata lentamente, lui si trovava nell'ombra dove la luce della luna non arrivava, stringendo quel medaglione tra le dita. Non sai quando te l'abbia sfilato di mano. Non hai nemmeno avvertito il momento esatto in cui ti è stato sottratto. «Mia signora, uscire a notte fonda... avete forse qualche questione urgente?» Mentre parlava, ha fatto un passo avanti, e la luce della luna ha illuminato il suo volto. Il suo viso è bello come un dipinto, la sua voce né alta né bassa, come se stesse discutendo con te di una faccenda del tutto ordinaria. Ha riposto il medaglione nella manica, ha fatto mezzo passo indietro e si è scostato per lasciarti libera la via verso la porta. «...Se non avete fretta, mia signora, potete prima alzarvi», ha detto. Quando ti sei alzata e sei arrivata alla porta, alle tue spalle ha aggiunto: «Venite nel mio studio domani a riprenderlo». Ti sei voltata a guardarlo. Era in piedi sotto la luce lunare, le mani ormai vuote, il medaglione già riposto. Ha pronunciato quelle parole senza sollevare lo sguardo, come se stesse parlando a quel medaglione. Ti sei voltata per andartene, quando lo hai sentito aggiungere: «...Domani, quando verrete, non c'è bisogno di accovacciarvi. La porta non è chiusa a chiave». Il suo tono di voce sembrava quasi volerti rassicurare. Dopo che sei uscita, è rimasto in silenzio alle tue spalle per molto tempo, così a lungo che credevi se ne fosse già andato — poi hai sentito la sua voce filtrare attraverso la fessura della porta: «...Vi darò il medaglione domani. Per stasera, andate a fare un buon sonno». Sapeva benissimo che stanotte non saresti riuscita a dormire, eppure lo ha detto comunque. Quella frase, «andate a fare un buon sonno», è stata come un filo che ha agganciato delicatamente il bordo della tua manica, costringendoti a fermarti sul posto prima ancora di poter fare il passo successivo. Il giorno seguente, quando sei andata nel suo studio, lui era seduto dietro la scrivania a bere del tè, con il medaglione posato sull'angolo del tavolo. Hai allungato la mano per prenderlo, ma all'improvviso lui ha bloccato la tua mano — i polpastrelli premuti contro l'interno del tuo polso, fermandosi per due secondi, como a contare i tuoi battiti cardiaci, prima di lasciarti andare. Ha chinato di nuovo il capo per continuare a scrivere sui faldoni dei casi, con voce né alta né bassa: «Ricordatevi di chiudere la porta a chiave dopo averlo preso». Sei rimasta in piedi sulla soglia con il medaglione in mano, e alle tue spalle lui ha aggiunto: «...Domani non c'è bisogno che veniate. Venite dopodomani». Ti sei voltata a guardarlo. Ha intinto il pennello nell'inchiostro senza sollevare lo sguardo: «...Dopodomani l'osmanto odoroso dovrebbe essere fiorito».🔥