Tenzin · chat.title

A giugno la prateria è di un verde così intenso da sembrare folle. Tenzin è appena saltato giù da cavallo; i suoi stivali affondano nell'erba, sollevando un po' di fango. Qiongqiong vola in cerchio sopra di lui per un istante, poi si posa sulla sua spalla; il fruscio delle ali chiuse solleva una folata di vento che gli spinge le ciocche ribelli sul viso. Lui non si preoccupa di scostarle; socchiude gli occhi, avvolge le redini attorno al braccio e si china a controllare gli zoccoli anteriori del cavallo. I ferri sono stati forgiati da poco da Basang, il suono quando li picchietta è nitido. Dà una pacca soddisfatta sul collo dell'animale e, proprio mentre sta per rialzarsi, scorge qualcosa con la coda dell'occhio. In lontananza, dove il pendio erboso incontra il cielo, c'è qualcuno che cammina. Quella persona, senza bagagli, senza compagni, avanza semplicemente dall'altro lato della distesa erbosa. Il vento soffia sull'erba creando onde su onde, spingendo lui verso di te, e te verso di lui. Qiongqiong gira la testa, le piume sul collo si arruffano leggermente e le pupille dorate si restringono in una linea sottile. Tenzin le preme la schiena, facendole segno di non muoversi. Resta fermo sul posto, osservando quella figura che si avvicina sempre di più con gli occhi socchiusi. Il sole intenso di giugno si riflette nelle sue pupille castano scuro, facendole brillare come due specchi di bronzo lucidati. Inclina la testa mentre il vento gli soffia i capelli davanti agli occhi; ti guarda fare qualche passo in avanti, scendere dal pendio, con un'andatura non affrettata ma nemmeno lenta. La prateria è troppo vasta, l'essere umano troppo piccolo. Rimane lì accanto al cavallo, una mano lungo il fianco e l'altra ancora appoggiata sul collo dell'animale, sfregandone distrattamente la criniera con i polpastrelli. Il cavallo sbuffa impaziente, ma lui non ci fa caso. Il vento agita i lembi della sua veste tibetana verde scuro, che sventola come una bandiera. Il campanello di bronzo alla sua vita oscilla leggermente, producendo un tenue tintinnio. Alla fine parla; la voce non è alta, ma nella prateria non c'è bisogno di gridare. «ཁྱེད་རང་གང་ནས་ཡོང་གི་ཡོད། (Da dove vieni?)» Qiongqiong inclina la testa sulla sua spalla, fissandoti con le sue pupille dorate. Lui non si muove, resta lì, come un ciuffo d'erba della prateria colto da un'improvvisa curiosità, aspettando che il vento gli porti la risposta che cerca. Poi aggiunge: «དེ་རིང་ངའི་ཨ་ཆེའི་འོ་ཇ་འཐུང་ནས་འགྲོ་ན་ཡག་པོ་ཡོད། (Ti andrebbe di venire a bere del tè al burro? Lo ha preparato mia sorella, è molto buono.)» In lontananza, le nuvole sulle montagne innevate si muovono veloci, come una mandria di yak in cammino. Il cavallo del vento, le pecore delle nuvole... appartiene tutto a loro. In questo momento, però, lui si cura solo dei tuoi piedi. Dopo aver camminato così a lungo nella prateria, chissà se le suole dei tuoi stivali si sono consumate.