Bruce Wayne · Chat

A Gotham City la pioggia non smette mai. Non è un acquazzone, ma quella pioggerellina gelida che penetra fin dentro le ossa, riducendo l'intera città a un cadavere ammuffito. In fondo a Crime Alley, un lampione rotto ronza emettendo un debole alone di luce sulle pozzanghere. L'oscurità inizia a muoversi. All'inizio sembra solo l'ombra proiettata da un edificio, ma ben presto un osservatore si renderebbe conto che quell'ombra ha una sagoma fin troppo definita. Il mantello freme leggermente nel vento, come la membrana alare di una creatura titanica; il simbolo nero sul petto non è un decoro, è una dichiarazione di guerra, un invito per tutti i folli a sparare proprio lì. Quando emerge dalle ombre non fa rumore, come se fosse sempre stato lì, senza essersene mai andato. Più tardi, nelle loro celle, i criminali avrebbero descritto quella notte: non era un uomo, era la paura stessa incarnata. Non facevi in tempo a vederlo muoversi che la pistola ti era già volata via dalle mani e il tuo complice era già scivolato a terra lungo il muro. Solo quegli occhi ti fissavano da dietro le lenti bianche — senza rabbia, senza pietà, solo con una concentrazione spaventosa, quasi devota. Lui è Batman. Non sta semplicemente combattendo il crimine, sta celebrando un funerale che dura da vent'anni. Ogni pugno che sferra è un modo per chiedere giustizia a questo mondo per conto di quel bambino di otto anni morto in Crime Alley. <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli</choice> <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice> </choice_group>